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十一月的某个夜晚,格里菲斯公园的山坡上。
若拉·陆斯恩站在那里,看着山脚下的洛杉矶铺展开来,像一片灯光的海。
夜风吹过来,带着松树的气味,和远处城市的气息──烟,消毒水,以及某种更深的、正在腐烂的甜。
脚步声从身后传来,若拉听到了,但她没有回头。
“你也来这里?”
瑞凡走到她旁边,靠在护栏上,他穿着那件旧毛衣,脖子上多了一条围巾。
“嗯。”
他们一起看着脚下的城市。
远处的警笛声又响起来,像这个城市为了续命强行搏动的心跳。
“你经常来?”
他问。
“需要想事情的时候。”
“想什么?”
若拉沉默了一会儿。
“想我还在这里做什么。”
瑞凡没有追问。
他只是站在那里,和她一起看着那些灯光。
“你知道吗,”
若拉说,“这个城市就是用恐惧建起来的。
我们每个人都处于恐惧之中──我们害怕孤独,害怕失败,害怕被人遗忘。
每个人的微小的恐惧升到空中,构成笼罩着整座城市的阴霾。”
“你害怕吗?”
若拉不抽烟,但她在扮演斯嘉丽的过程中学会了与香烟共存。
她点燃一支烟,火光照亮她的脸,然后熄灭。
“怕。”
若拉沉默了很久,她说,“我怕自己会变成没有感觉的东西。”
他转头看她,那双眼睛在黑暗中闪着光。
“你不会的。”
“你怎么知道?”
他没有回答,他只是伸出手,握住了她的手。
瑞凡的手很热,而她的手很冷。
他感觉到了,但没有问。
她感觉到他感觉到了,但不想解释。
若拉知道自己应该抽回来。
是训练,是刻进骨头里的本能。
她的手是她最锋利的武器,不能脱离自己的掌控,交给任何人。
但她没有动──或者说,她已经不觉得自己和之前那个特工世界里的自己有什么关联了。
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