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相对来说,砚台其实极其光滑,只是有棱角。
即便是脆弱如同纸张,角度吻合,都能割破手掌,在这棱角上受伤,倒也不奇怪?
不多时,暗红色的墨汁被磨好了。
罗彬提笔,蘸墨,正要画符。
偏偏这时,灰四爷又吱吱叫了一声,胖胖的鼠身在桌上磨蹭,它又一次磨出了一道符印。
“这灰仙,是真有灵性……”
“它一直在画符吗?”
“一气呵成,不简单啊。”
旁侧的许昌兴恭维一句。
罗彬瞳孔紧缩,脑海中像是震过一道无声气浪,更有种醍醐灌......
风穿过教室的裂缝,吹动了挂在墙角的一串干枯铃兰。
那本是孩子们去年秋天采集后晾晒的标本,早已失去水分与香气,此刻却无端颤动起来,发出细微如呼吸般的嗡鸣。
老教师抬起头,目光落在那串枯花上,瞳孔深处映出一道微弱的蓝光??不是反射,而是从他眼底自行浮现的辉芒。
他没有惊慌。
他知道这是“印记”
完成的征兆。
胸口的环纹已经蔓延至锁骨下方,像藤蔓攀爬般缓缓生长,每一次心跳都伴随着一阵温热的刺痛。
那不是病,是觉醒。
他的记忆正被重新梳理,如同潮水退去后的沙滩,显露出深埋已久的足迹。
他突然记起五十年前那个雪夜:母亲抱着年幼的自己躲在地窖里,外面枪声不断,她一边颤抖一边在他耳边低声念着一首歌谣。
那时他还太小,只记得那旋律像风穿过竹林,清冷又温柔。
如今,那首歌完整地回来了,每一个音符都清晰可辨,甚至能听见背景中远处寺庙的钟声。
“老师?”
小女孩的声音将他拉回现实。
他转过头,看见全班孩子都静静望着他,眼神清澈得不像人间所有。
他们的小手不约而同按在心口,仿佛感应到了什么。
窗外,九个月亮的光辉交织成网,洒在屋顶、地面、黑板上的“阿念”
二字上,竟泛起涟漪般的波动,如同水面倒影被风吹皱。
“你们……都感觉到了吗?”
老人轻声问。
孩子们齐齐点头。
“她说,时间到了。”
一个瘦弱男孩开口,声音稚嫩却异常笃定,“她说,第十三门开了,但钥匙不在别处,就在我们说‘我记得’的时候。”
老人闭上眼,泪水滑落。
他终于明白为何这间偏远山村小学会成为最后的信息节点之一。
这里的孩子从未接触过暗网,没听过那段致命音频,也没参与任何科研项目。
他们只是单纯地活着,吃饭、写字、奔跑、做梦。
可正是这份未经污染的纯粹,让他们成了最敏感的记忆接收器。
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