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雪融后的归钟路,泥土松软,草芽初露。
春气尚未站稳脚跟,风里还裹着冬末的凉意,但白梅已开得铺天盖地,花瓣落在青石板上,像一封封未曾寄出的信,静静等待被拾起。
念归蹲在香炉前,指尖轻拨炉灰。
那枚黑舌铜铃早已不在炉心,却仿佛仍藏在每一缕升起的烟中。
她今日没有点火,只是将昨夜写完的一封信平铺于膝上??字迹清瘦,墨色微润,纸角画着一朵小花,是南方某个孩子教她的折纸样式。
>**致阿婆**:
>你说你记不清爷爷的模样了,连他最爱哼的小调也只剩半句。
可我昨天在旧巷口听见一位老人拉二胡,曲子断断续续,却让你院里的猫突然竖起耳朵,绕着墙根转了一圈又一圈。
我想,那是他在回应你。
>记忆会模糊,但爱不会走丢。
它只是换了方式回来。
她读完一遍,轻轻折好,放入回声箱。
箱身由整块沉香木雕成,表面刻满名字??有父母为夭折子女所留,有战乱中失散的兄弟姐妹互唤,也有恋人隔着几十年光阴仍不肯放手的昵称。
每一封信投入其中,箱底便会泛起一层微光,如水波荡漾,继而消隐不见,像是被谁在另一端悄然取走。
园外传来脚步声,轻而迟疑,踩碎了几片落花。
是个女孩,约莫十一二岁,穿着洗得发白的校服,手里攥着一个皱巴巴的信封。
她站在展厅门口,不敢进去,目光却牢牢黏在那座空着的雕像基座上。
念归起身迎去。
“你想写信吗?”
女孩点头,声音细若蚊吟:“我想……给妈妈。”
“那你进去吧,回声箱就在中间。”
“可、可是……”
她低头抠着信封边缘,“老师说,有些话写了也没人看。
她说历史只记住重要的人。”
念归弯下腰,与她平视。
“那你告诉我,你妈妈叫什么名字?”
“林秀英。”
女孩说,眼里忽然有了光,“她不是大人物,但她每天凌晨四点起床卖包子,冬天手都裂了也不肯歇。
去年她病倒了,我还以为她再也不会醒过来……可她醒了,第一句话是问我有没有吃早饭。”
念归伸手接过信封,轻轻抚平褶皱。
“你看,这世上最重要的事,往往发生在没人看见的地方。
而这封信,我会亲自放进群忆之海。”
女孩睁大眼睛:“真的可以吗?”
“当然。”
她微笑,“因为‘记得’本身就是一种权力。
你不需别人允许,就能让一个人的名字,在这个世界多亮一会儿。”
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