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第2026章 年4月14日（第1页）

窗框把天空切成四四方方一块，我就在这方寸之间，看见了云的游记。

这话说得古怪，云怎么会是游记呢？可你若是盯着看久了，心里那点按部就班的条条框框便像晒酥了的墙皮，簌簌地往下掉。

今天这片云，和昨日、前日、大前日的都不同。

它不白，是一种被水浸透又拧了半干的旧棉絮的灰，边缘处却透着些古怪的、类似熟透李子皮上那种紫郁郁的光。

它不像是在飘，倒像是在渗——从天空这块巨大的、无字的稿纸一角，缓缓地渗出一团墨迹，不急着化开，只自顾自地酝酿着形状。

起初它什么也不像。

后来，也许是盯着看的缘故，那模糊的轮廓里，竟隐约显出些飞檐的剪影，像是古画里那种，翘起的尖角要刺破什么似的。

接着，是几道横斜的、淡些的影，成了屋脊，成了参差的楼台。

灰紫的“墨迹”

深处，竟又透出些极暗的、近乎赭石的色块，沉沉地聚着，像是无数攒动的人头，无声地呐喊着，拥挤在一座看不见的城门下。

这景象只维持了不到半分钟，一阵无形的风吹过，那“城楼”

便从翘起的檐角开始崩塌、流散，化成一缕缕毫无意义的烟气，向着更辽阔的、一无所有的蔚蓝里漫漶开去。

我揉了揉发酸的眼，心里却无端地想起那句没头没脑的话来。

天空的游记。

那么，我刚才读到的，是某一页上，关于一座不存在的、在寂静中沸腾又于顷刻间湮灭的城池的记载么？这念头一旦生发，便像藤蔓一样缠住了我。

我开始在一切有空隙的时间读云。

清晨的云是清新的小楷，一丝丝的，带着露水将干未干的润意，工工整整地列队东行，写的多半是些恬淡的田园诗，关于远山如何被晨曦唤醒，第一缕风如何拨动草叶的琴弦。

可到了午后，天高云燥，那游记的笔触便狂放起来，成了泼墨的写意。

大团大团肥硕的云，带着阳光赋予的金边，像泡了水的馒头一样膨胀、堆积，垒成奇诡的宫殿、蹲伏的巨兽、或是传说里神只怒目的面容。

那里面藏着的故事，想必也是热烈的、喧嚣的、带着雷霆的前奏与暴雨的酣畅。

有一回，我分明看见那宫殿的穹顶之上，又涌出一匹奔马，鬃毛是燃烧的赤金，四蹄下踏着翻滚的银涛，只一眨眼，马首昂起处，便又化作一位扬袖的飞天，裙裾飘拂，似乎有清越的铃音要破开这凝固的寂静，落到我尘埃遍布的窗台上来。

这游记，竟是不分古今、不论雅俗，兴之所至，便信手拈来，将洪荒的巨兽与文明的幻影，并置在同一页浩荡的虚空里。

最奇的，是一次深秋的傍晚。

西边的天空烧着一场无声的大火，从绯红、金红、到最后的绛紫与铁灰，层层叠叠，浓烈得化不开。

就在那火焰将熄未熄、天幕将黑未黑的一线混沌里，涌出了我平生仅见的一片云。

它已不完全是云了，倒像是一片被天空遗忘的、仍在缓缓流动的梦的残骸。

没有固定的形状，只是在不断地流变、融合、分离。

我看见一片孔雀蓝，幽幽地浮着，中心却有一点极亮极冷的银白，像一只没有瞳孔的盲眼，静静地“看”

着逐渐沉沦的大地。

那蓝色旁边，又渗出一缕病态的、带着荧光的藕荷，缠缠绕绕，竟隐约织出一张哀戚的美人面庞的侧影，只一瞬，便被底下翻涌上来的、沥青般浓稠的黑暗吞没了。

紧接着，那黑暗的深处，却又迸溅出几点腥红的碎斑，跳动着，宛如濒死的心脏最后几下无力的搏动。

这片云，它什么具体的故事也没有讲述，却又仿佛道尽了一切故事终结时的模样——那种华丽的颓唐，那种喧嚣散尽后的空洞回响，那种将一切色彩与形状都拖入虚无漩涡的、巨大的宁静的暴力。

我站在渐起的凉风里，直到最后一丝诡谲的光也被夜幕舔舐干净，心里却像被那“盲眼”

看过一眼似的，留下一个冰凉而空虚的印记。

这天空的游记，竟也有如此令人悚然、如此不近人情的篇章。

我读云读得入了魔。

地面上的生活，那些按部就班的钟点，那些必须完成的任务，那些清晰得近乎刻板的线条与规则，都让我感到一种难以言喻的乏味与隔膜。

我的心思，总是不由自主地飘向窗外，飘向那永无定稿的、恣肆的云端。

我甚至开始做些离奇的梦。