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那水渍的形状,像极了一个侧卧的人影。
人影。
我的心跳漏了一拍。
我猛地贴近玻璃,呼出的热气在冰凉玻璃上晕开一团白雾。
雾散后,那人影水渍似乎……动了一下。
不是位置移动,是内部的明暗发生了极其细微的变化,就像胸腔随着呼吸起伏。
荒谬。
我用力闭了闭眼。
肯定是睡眠不足加上咖啡因过量。
可当我再睁开,那人影的轮廓更清晰了些,甚至能分辨出蜷缩的腿部,和枕在手臂上的头部轮廓。
一个沉睡在雨窗里的、二维的幽灵。
就在这时,咖啡馆的门被推开,风铃发出一串慌乱的脆响。
一个浑身湿透的老人闯了进来,带着雨水和秋末腐朽落叶的气息。
他没带伞,一件老旧卡其色风衣吸饱了水,沉甸甸地垂着。
他径直走向我,水珠从花白的发梢和衣角滴落,在他身后留下一串深色的印记。
他在我对面的空位坐下,动作自然得仿佛我们早有约定。
“这里有人了。”
我干巴巴地说,语气并不确定。
“现在有了。”
老人抬起头,脸上皱纹的沟壑里也似乎藏着水光。
但他的眼睛很亮,是一种被雨水洗刷过的、清冽的亮。
他看着我,不像看一个陌生人,倒像在辨认一件失而复得的旧物。
“你在看雨,”
他说,声音沙哑,像砂纸摩擦木头,“还是在看雨后面的东西?”
我愣住了。
这句话像一把钥匙,轻易插进了我脑子里那把弹开的锁里。
“后面……有什么?”
老人没有回答,他转头望向窗外,看了很久。
雨幕厚重,街景成了印象派的点彩画。
“每个人看到的都不一样。
有人看到遗憾,像水里化开的糖。
有人看到时间,密密麻麻的,下不完似的。
我呢,今天看到一座桥。”
他顿了顿,仿佛在倾听只有他能听到的声音,“一座很长的石头桥,桥墩上长满青苔,有个穿绿裙子的女人,在桥中央走来走去,总也走不到头。”
他的话像一颗石子投入我混乱的心湖。
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