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是更根本的……你的存在,可能需要一次‘转向’。”
“转向?转到哪里去?”
“那得问你自己,或者问他。”
老人用下巴指了指窗玻璃,“我的任务,只是告诉你信号接收到了,别当它是故障噪音。
很多人一辈子都在拼命屏蔽这些信号,用忙碌,用娱乐,用逻辑,用一切坚硬的东西把那个微小的、呼唤的频道盖住。
然后他们安全了,正常了,也……彻底迷路了。”
他站起身,风衣还在滴水。
“雨快停了。
我也该走了。”
“等等,”
我急忙叫住他,“你……你怎么知道这些?你的‘观测者’又是什么样的?”
老人停在桌边,侧着脸,窗外的天光给他皱纹的轮廓镀上一层微弱的银边。
他笑了笑,那笑容里有一种广袤的、接纳一切的疲惫。
“我啊,我的观测者是一只鸟。
不是具体的某种,就是‘鸟’这个念头。
它总在我头顶很高的地方盘旋,不落下来,只是投下一小片移动的阴影。
当我走在太阳底下,那影子就落在我前方,像在引路,又像在提醒我,无论走到哪里,都有东西在天上看着。”
他顿了顿,“至于我怎么知道……年轻时候,我的观测者是一面镜子里的浓雾。
我花了二十年,才敢走进那雾里。”
他不再多说,推开玻璃门,走进了已转为淅淅沥沥的小雨中,没有打伞,背影很快被街道吸收,仿佛他从未出现。
只有桌面上那一小滩来自他衣角的水渍,证明刚才的对话不是我的又一幻觉。
我呆坐了很久,直到服务生过来小心地问是否需要续杯。
我摇头,付了账,走到门外。
雨确实小了,成了几乎感受不到的湿雾。
空气清冷,带着城市被洗涤后特有的尘土与生机混合的味道。
我抬头看天,灰蒙蒙的云层后面,似乎有光努力想要透出来。
走在回家的路上,世界似乎不同了。
街灯的光晕里,雨丝不是直线坠落,而是带着一种微妙的螺旋。
下水道口漩涡的纹路,看起来像古老神秘的符文。
迎面走来的行人,他们的面孔在路灯下一闪而过,某些瞬间,我仿佛能看到他们身后拖曳着淡淡的、形状各异的虚影——有的像摇曳的火焰,有的像静默的石头,有的,则空空荡荡,什么也没有。
我知道,这很可能仍是过度活跃的想象。
但我不再像之前那样恐慌,试图压制。
我让这些印象流淌过去,像看一场无声的电影。
回到冰冷的公寓,我没开灯,直接走到窗前。
雨已经完全停了,窗户上凝结着细密的水珠。
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