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我脑子“嗡”
的一声,第一个念头是:完了,被发现了。
第二个念头是:她会把我当成什么?疯子?变态?还是在练习什么邪教仪式的怪人?“你……”
她先开了口,声音有些干涩,手指无意识地指向我,又指向快要消失的最后一缕霞光,“你在……吸收光?”
我哑口无言。
所有编造的借口——做瑜伽、深呼吸、冥想——在她那双仿佛能看透虚幻的眼睛面前,都显得苍白可笑。
她用的词是“吸收”
。
不是“看”
,不是“晒”
,是“吸收”
。
我张了张嘴,发不出任何声音,只能僵硬地点了一下头,耻辱和一种奇异的解脱感同时攥住了我。
她弯腰捡起炭笔,再次开口时,声音里多了某种炽热的东西,那是艺术家看到绝妙景象时的光芒。
“我能……画下来吗?刚才……刚才你有一瞬间,轮廓是发亮的,不是反光,是你自己在亮,很微弱,但很美……像一盏快要燃尽的灯,突然被注满了油。”
她语无伦次,但每个字都敲打在我最隐秘的真相之上。
我不知如何回答。
默许或许就是邀请更多的窥探,但拒绝,在那一刻显得更加可疑。
我最终没有点头也没有摇头,只是逃也似的冲回了屋内,拉紧了所有窗帘,心脏在黑暗中狂跳不止,不是因为被发现秘密的恐惧,而是因为她说——“很美”
。
从来没有人,包括我自己,将我这怪诞的、像故障机器般的需求,与“美”
联系在一起。
它是我的残疾,我的羞耻,我的生存必需。
但“美”
?第二天,我在门把手上发现一张很小的、边缘粗糙的水彩纸,用一根图钉轻轻扎着。
纸上用寥寥数笔的淡彩,画了一个人形侧影,面对着一片氤氲开的、暖橙与绛紫交融的色块。
人形没有五官,但身体的姿态,尤其是微微摊开的手掌,透着一种静谧的、正在承接什么的专注。
人形的边缘,被画家用极细的、近乎白色的亮黄色,小心地勾勒了一圈,让它看起来仿佛是从内部被温和地照亮了。
下面有一行小字:“昨天,对不起。
但那一幕,挥之不去。
如果冒犯,请撕掉。
林暮”
我没有撕掉。
我把它小心地取下来,看了很久。
她看到了。
不是用眼睛,是用某种我无法理解的方式,“看”
到了那个过程。
她画下的,不是滑稽的仪式,而是一种……状态。
一种连接的状态。
我将画贴在冰箱上,旁边是各种便利贴和过期外卖单。
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