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可他永远留在了1937年。
林烬在我肩上动了一下,呼吸温热地拂过我颈侧。
我低头看着他安静的睡颜,心脏像是被什么东西慢慢绞紧。
如果找到转世的程添锦……
我该怎么办?
窗外云海翻涌,像无数未能安息的魂灵。
——
讲台上的灯光太亮了,亮得能看清程添锦镜片后每一根睫毛投下的阴影。
他站在那里,西装熨帖,指节扣着《牡丹亭》的封皮,声音像浸了雪的溪水——冷冽,干净,带着恰到好处的疏离。
是他。
又不是他。
我攥着林烬的手,能感觉到他脉搏跳得又快又乱,像只被枪声惊飞的鸟。
他的指甲掐进我掌心,留下月牙形的白痕,又慢慢洇出红。
疼,但比不上心口那把钝刀搅动的滋味。
程添锦的目光扫过来,落在我们交握的手上。
那眼神像片羽毛,轻飘飘的,却带着千钧重压。
一秒,两秒
他移开视线,仿佛只是瞥见什么无关紧要的画面。
他不记得了。
不记得闸北的炮火,不记得怀表滴答的深夜,不记得林烬无名指上那道和他一模一样的戒痕。
林烬的呼吸滞住了,我甚至能听见他喉咙里细微的哽咽,像被砂纸磨过。
我用力回握他的手,指节抵着他冰凉的皮肤,想把这傻子从幻觉里拽回来。
醒醒,他不是你的程添锦了。
你的程添锦死在1937年,胸口开着血花,最后念的是《诗经》。
程添锦还在讲“情不知所起”
,声音平稳得像在念别人的悼词。
阳光照在他无名指的戒指上,银光刺眼——那是21世纪的烙印,是和我们无关的人生。
林修远这傻小子还在嘟囔“谈恋爱收敛点”
,根本不知道第一排坐着两个从坟墓里爬出来的活死人。
下课铃响的时候,林烬还僵着,眼睛红得像要滴血。
我拽他起来,他踉跄了一下,膝盖撞到桌腿,闷响听得我心口一抽。
程添锦在收拾讲义,动作慢得像电影慢镜头。
女生围上去,他颔首应答,目光却穿过人群,钉在林烬背上。
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