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车窗外的景色缓慢倒退:三五成群的男孩在空地上踢球,足球磨损得发毛,有人险些把球踢进下水道,北非口音的骂声混著笑声飘进半开的车窗。
张国荣的声音在车厢里低吟:
“我劝你早点归去,你说你不想归去......”
cd是从尼斯一家华裔开的二手唱片店淘来的,封面上张国荣穿著白西装,眼神倦怠又温柔。
罗伊的手指在膝盖上轻轻敲著节奏,目光扫过街角的豁牙老人,他们围著一盘法式滚球閒聊,如果此时罗伊走过他们身旁,也许还能听到那个跨越时空的假设:“1982年世界盃,如果普拉蒂尼那个球进了......”
焊工在酒吧门口跺脚,靴底的水泥灰簌簌落下。
穿橘色反光背心的码头工人推著自行车,车筐里的鯡鱼用报纸包著,渗出油渍。
这一切在他脑海中都太熟悉了,却又陌生得让他喉咙发紧。
更衣室的勾心斗角、名利场里的闪光灯、赞助商的香檳——这些才是他现在的“日常”
。
可此刻,圣皮埃尔街的气味,鱼腥味、电焊的金属味、潮湿的沥青味,却让他突然感到一阵孤立无援。
“这不是我的战场。”
“这里,是我的家?”
车子缓缓停在一栋红砖公寓前,阳台栏杆锈得发红,窗台上摆著两盆蔫了的薄荷。
三楼的那扇窗亮著灯——陈兰一定在做饭,罗文和罗米大概在写作业,或者趴在窗边往外望。
汽笛声从港口传来,盖过了一切。
罗伊深吸一口气,推开车门。
歌曲的尾声在身后淡去,而家门前的楼梯,像一条通往过去的隧道。
...
敲门声响起时,陈兰的锅铲顿了一下。
厨房里燉著罗伊小时候最爱的白萝卜牛腩,汤汁咕嘟咕嘟冒著泡,水汽在窗玻璃上凝成一片雾。
她下意识攥紧了围裙边,那双手在海鲜市场泡了十年,指节有些粗,掌心结著茧,却在此刻微微发抖。
“是哥哥!”
罗米从沙发上弹起来,动画片里正播到《马丁的早晨》片头曲,但她已经顾不上看。
她赤著脚跑过冰凉的地板,睡裙下摆扫过地板。
而罗文僵住了。
他的新足球,真正的阿迪达斯,不是二手市场淘来的旧皮球,从脚边滚开,撞在餐桌腿上,发出一声闷响。
他突然不敢继续踢了,手指无意识地揪著t恤下摆。
那件衣服是罗伊上个月寄来的,印著摩纳哥队徽,但他现在却觉得胸口发烫,像是穿著別人的衣服。
陈兰在围裙上擦了擦手,没有立刻出去。
她的目光扫过这间客厅。
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