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1976年的冬天,北风卷着干冷的空气,刮过京城的胡同,卷起地上的残叶和尘土,打着旋儿撞在西合院的院墙上,发出呜呜的声响,像谁在低声啜泣。
这一年,发生了太多足以震动整个国家的大事,天安门广场上的白花,收音机里一遍遍播放的哀乐,还有人们脸上那股难以言说的沉重,都让空气里弥漫着一种复杂的情绪——既有对逝去者的哀悼,也有对未来的迷茫。
何雨柱站在食堂的灶台前,手里握着炒勺,眼神却有些飘忽。
锅里的菜籽油烧得冒烟,他才猛地回过神,赶紧把切好的白菜倒进去,“刺啦”
一声,白烟腾起,裹着熟悉的油烟味,却没能驱散他心头的沉郁。
“师父,您走神了。”
马华在旁边揉着面团,看了他一眼,轻声提醒。
这几年,马华己经能独当一面,掌勺的手艺日渐精湛,连厂里的老领导都夸他“有雨柱当年的影子”
。
何雨柱“嗯”
了一声,用力翻炒着锅里的白菜,铁勺碰撞铁锅,发出清脆的声响,仿佛要把心里的那点闷郁都敲散。
“没什么,就是有点冷。”
他随口应着,往灶膛里添了块煤,火苗“腾”
地窜起来,映得他脸上一片暖意,却暖不透那股从骨子里渗出来的时代寒意。
这一年,食堂的气氛也格外压抑。
以前大家排队打饭时,还会说笑几句,如今都低着头,默默地接过饭菜,找个角落坐下,扒拉几口就匆匆离开。
何雨柱知道,每个人心里都憋着事,只是没人敢说,也不知道该跟谁说。
许大茂倒是消停了不少。
自从上次散播谣言被何雨柱当众驳斥后,他在院里的名声更差了,走在路上都没人愿意搭理他。
后来他想托关系在厂里找个轻松点的活,却因为以前的劣迹被处处刁难,最后只能在后勤打杂,每天扛箱子、搬煤,累得像条狗,再没了往日的嚣张。
偶尔在院门口撞见何雨柱,也只是低着头,匆匆躲开,那眼神里的怨毒还在,却多了几分掩饰不住的落魄。
何雨柱没心思理会他。
这一年,他心里装着更多的事——家里的柴米油盐,徒弟们的生计,还有对未来的隐隐期待。
他比谁都清楚,这个国家正站在一个转折点上,虽然眼前仍是迷雾,但他能感觉到,风向似乎要变了。
这天晚上,何雨柱下班回家,推开院门,就看见阎埠贵蹲在自家门口,借着昏暗的路灯,翻看着一本卷了边的旧账本。
听见脚步声,阎埠贵抬起头,推了推鼻梁上的老花镜,脸上挤出一丝笑:“雨柱啊,下班了?”
“三大爷,还没睡呢?”
何雨柱点了点头,脚步没停。
他知道阎埠贵的性子,这时候蹲在这儿,多半是有事。
“这不是算算这个月的开销嘛。”
阎埠贵合上账本,搓了搓冻得发红的手,“今年冬天格外冷,煤价又涨了,日子紧巴啊。”
他叹了口气,话锋一转,“对了,雨柱,你听说了吗?南边好像有动静,说是允许个人做点小买卖了?”
何雨柱心里一动。
阎埠贵消息灵通,这话恐怕不是空穴来风。
他停下脚步,看着阎埠贵:“三大爷,听谁说的?靠谱吗?”
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