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橄榄木柴在壁炉里挣扎着最后一点暗红,将亚历山德罗·科斯塔的身影长长地投在书房那张巨大的意大利地图上,影子随着余烬的明灭而摇曳不定。
他的目光死死盯在地图边缘那片象征浩瀚与未知的深蓝海域。
前世的记忆如同挣脱闸门的洪流,猝然冲垮了堤坝。
不是冰冷的摩天大楼,不是钢铁巨鸟的轰鸣,而是街角早餐摊蒸腾的白色水汽,巨大笼屉盖子掀开的瞬间,麦香混合着肉馅鲜甜的热浪汹涌扑面;灵巧手指翻飞擀出的、薄如蝉翼的饺子皮;冬日里滚烫红油火锅咕嘟冒泡的辛辣;夜市炭火上滋滋作响、撒满孜然辣椒面的羊肉串……那是烙印在灵魂深处,属于“大吃货帝国”
最温暖朴素的印记,此刻隔着时空,带着令人窒息的诱惑力,狠狠撞进他的脑海。
凭什么?凭什么他只能忍受黑面包的粗粝,炖菜糊糊的单调,还有那挥之不去的、带着腥膻味的所谓“美食”
?一股混杂着强烈不甘与灼人乡愁的火焰,猛地在他沉寂的眼底点燃,烧得他喉咙发干。
“安娜,”
亚历山德罗忽然转身,声音带着一种不容置疑的沙哑,目光越过玛利亚,看向侍立在门边的年轻女仆,“去厨房。
把能找到的……小麦粉、鸡蛋、还有昨天剩下那块猪肉,拿过来。
再找些……洋葱?胡萝卜?嗯……卷心菜也行。
哦,还有发酵用的酵母,如果有的话。”
玛利亚和安娜都愣住了。
安娜有些手足无措:“少爷……您…您饿了吗?我马上去准备晚餐……”
“不,”
亚历山德罗打断她,眼中那簇火焰跳动着,“不是晚餐。
是……做点新东西。”
他顿了顿,似乎想解释什么,最终只是挥了挥手,“照做。”
很快,厨房那张厚重的大理石台面上,堆满了安娜能搜集到的食材:几袋不同粗细的小麦粉、一篮新鲜鸡蛋、一块肥瘦相间的猪肉、几颗洋葱和胡萝卜、半颗卷心菜,还有一小包珍贵的面包酵母。
亚历山德罗挽起衬衫袖子,露出线条流畅的小臂,动作带着一种近乎虔诚的笨拙和一种工程师面对新材料的专注。
他抓起一把细面粉,又看看那包酵母,眉头紧锁。
记忆中蓬松喧软的面团,此刻如同一个复杂的机械难题。
“安娜,取温水……嗯,大概手指伸进去不烫的程度。
对,就这么多。
酵母放进去……搅拌,等它冒泡。”
他像个生疏的学徒,指挥着同样茫然的助手。
当酵母水在陶碗里泛起细密的泡沫时,亚历山德罗眼中闪过一丝光亮。
他将面粉倒入一个巨大的木盆,中间挖个坑,小心翼翼地倒入酵母水和打散的蛋液。
手指插入冰凉粘稠的面糊里,生疏地揉捏、揣打。
面粉飞扬,粘得他脸上、头发上都是白点,他却浑然不觉,只凭着脑海中模糊的影像和指尖对“筋道”
的执念,反复揉压。
汗水从他额角滑落,滴落在逐渐成型的面团上。
“少爷…这…这像做面包,又不太像……”
安娜小声嘀咕。
“不是面包。”
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