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而她,会分一半给周阳。
周阳很早就开始喜欢她,但不敢说,他想给她写情书,但每次只能写个开头。
他暗暗发誓,如果能活着从这里走出去,他一定要向她表白——直到那个初秋的傍晚,他躲在灌木林旁的草垛里偷工,看到苏晓梅被老队长拉进旁边的草垛。
一切就发生在他眼前。
他看见苏晓梅被压弯的腰肢——去年插秧竞赛时,就是这截腰杆在田埂上挺得笔直,系着的红绸带曾拂过他数秧苗的手背。
可现在那截腰正随着老队长的撞击晃动,像风雨里折断的向日葵。
老队长青灰色的阴茎在月光下像一截剥了皮的树根,顶端渗出的黏液沾着苏晓梅浓密的耻毛。
他的手掌像两把铁犁,在她臀瓣间犁出深红的沟壑。
周阳的牙齿深深陷进草垛,稻草断裂的声音像骨骼在寸寸碎裂。
他忽然想起立春那天,苏晓梅在井台边洗衣,皂泡沾在她睫毛上变成彩虹。
当时她笑着甩给他湿漉漉的指尖:“周阳,你看像不像弹球”
,此刻那双手正死死抠进泥土,指节白得像是要弹出皮肤。
老队长毛茸茸的小腿贴着她光滑的腿肚,像枯藤缠住了新抽的嫩枝。
他沉腰时,苏晓梅的额头抵住地面,碎发间露出的后颈像颗将熄的火种,在撞击中颤抖。
老队长的睾丸撞击着苏晓梅臀缝的声音闷而沉,像生产队那头老黄牛甩动尾巴拍打肚皮,周阳的太阳穴突突直跳。
这声音多像晒谷场上连枷击打豆荚——可那些金黄的豆粒本该是他们偷偷埋在火堆里爆炒的零嘴,不该是此刻从苏晓梅腿间滴落的混浊黏液。
他裤兜里那封写了半年的情书突然发烫,钢笔水洇湿了大腿——“晓梅同志”
四个字正在体温里融化,变成和泥地上精液相似的深色污渍。
老队长喘息着瘫倒时,周阳看见苏晓梅散乱的发丝间露出半只耳朵——除夕守岁那晚,她就是用这只耳朵贴着他做的土收音机,惊喜地说听见了远方的爆竹声。
现在那只耳垂上挂着老队长的汗珠,像凝在败荷上的露水。
他想起自己藏在枕头下的玻璃糖纸,那些她吃完冰糖后偷偷塞还给他的透明翅膀,此刻正被碾碎在交叠的躯体之下。
月光挪过草垛缝隙时,周阳的指甲缝里渗出血丝。
他看着苏晓梅踉跄起身,大腿内侧的精液在月光下反光,像条通向坟墓的银亮小径。
当老队长提起裤腰时,他最后瞥见苏晓梅正把散乱的头发别到耳后,那个动作和平时在井边梳头时一样优雅,仿佛方才发生的不过是场噩梦。
他喉咙里涌上铁锈味——原来他精心收藏的那些她掉的发丝、用秃的铅笔头、补丁的碎布条,都不过是给这场交易预备的陪葬品。
从那以后,他不再接受她的分享,深褐色的烤兔腿让他想起老队长的阴茎,让他恶心。
过了两年,苏晓梅和老队长的儿子结了婚,婚后很快给他家生了个大胖小子。
不过,落实政策时,苏晓梅比周阳更早回城了,丈夫儿子都不要,任凭老队长一家怎么劝说都没用。
“漂亮女人,怎么都这么下贱。”
周阳默默想着,狠狠踩灭脚下的烟蒂。
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