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阿不思被一盆冷水浇凉了心坎。
又或是置身地狱般无望。
“……伊莎贝尔,我是谁?”
——你把我当成了谁?你的老师又是谁?他教了你什么、你和他学了什么?他知道制作福灵剂一共需要七个步骤,知道冬青只能在半暗的地方才能成活吗?我也知道这些,我还知道更多。
你为什么去见他、不来见我?
他为对方即将说出的答案感到无助,却又任凭自身被蚕食殆尽,只是因为他喜欢她——他喜欢她,所以身陷囹圄——谁也体会不到他有多么想吻她、吻得她变成一枝玫瑰,只为他一个人开放。
可他喜欢她,决不能冒犯她。
谁叫他喜欢她!
那他是活该被架在火上煮,煮化了、她品尝的某一口汤会不会是他的心意呢?
伊莎贝尔没有说话。
她似乎在思考这难以理解的问题。
而阿不思,他要结束这场闹剧,站了起来。
有什么用?
她想吻的人不是他。
挫败感犹如利刃切割他的身体,每一道口子都涂满了盐水。
这一刻,这男孩儿不再为自己拥有什么而感到骄傲。
他恨自己错过太多与她相关的时间,不曾参与她的大部分生活。
如果他们可以朝夕相处,他一定知道她想吻的人是谁、他甚至希望自己就是这个人——但他不是。
可惜他不是。
用万念俱灰来形容也不过分,他还未展露的情感就这么被掐死了,死得多干脆啊。
哦、少年人,千万别钻入死角,生活处处充满惊喜。
比如,伊莎贝尔走下床,拉住他的手,叫他别走。
她说的是:“阿不思,别走。”
这女孩儿明摆着软弱得没了力气,却让阿不思健康的双腿迈不出步伐。
那是何等跌宕起伏,上一秒还受地狱火的炙烤,下一秒升入天堂,世上最幸福的人就是他、在绝处逢生的庆幸中晕头转向。
坠崖也诠释不出他所经历的冲击,他悲哀地想、自己会死在她手上。
不是死在她的手上,就是死在她的唇上。
伊莎贝尔踮着脚尖,他的掌心托覆着她的侧腰。
接吻是需要技巧的,两个初学者凭借彼此的耐心和头脑,一点点地探索未知。
嗯、就某种情况而言,学习是个充满乐趣的过程、注意劳逸结合。
“等等……”
女孩儿终于得以喘口气。
踮着脚尖很累,让她休息一会儿吧。
但阿不思不同意,他一向是最用功的那个。
所以他又堵上她的嘴,不给她任何抱怨的机会。
好像一支笔在白纸上胡乱地画啊写啊,管它写得是什么,笔喜欢这么做、纸也喜欢被这么做。
大家都知道他的素描画得很好,只不过我说的笔不是笔,而是软的、柔软的……每一笔每一划都摹的是她,吸取墨水时,不小心渗进衬衣、毁了一片干爽。
他画的又不是盛夏,而是朦胧春情,两个人都病得不轻。
得病也是会上瘾的。
放纵自己的皮泡在软水里,泡得全身上下没一处是硬的,全都耷拉着、又腻又恹。
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