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手冢对孩子们的爱炫耀与守护（第11页）

“你会在输了之后，反复想——要是再多一点力量、再快一点反应，是不是就不一样了。”

希光的眼泪终于掉了下来。

不是嚎啕大哭，是悄无声息的、倔强地往下掉。

手冢伸出手，轻轻放在她的头顶。

动作很慢，很稳。

“但我想告诉你一件事。”

他看着她的眼睛，一字一句地说：

“输球，不会否定你。”

“只会告诉你，下一步该怎么走。”

希光吸了吸鼻子，小声问：

“那……爸爸你后来呢？”

手冢的嘴角极轻地扬了一下。

“我后来，又输了很多次。”

“但是——”

“每一次输，我都记住了。”

“所以，才能赢回来。”

他站起身，把球拍递给她。

“明天，我们一起练。”

“不是为了不输。”

“是为了——输过也能站得更稳。”

希光接过球拍，点了点头。

很认真。

很手冢。

我站在厨房门口，看着这一幕，心里忽然一软。

原来他不是把严肃给了女儿。

而是把自己曾经走过的那条孤独的路，

一点一点，铺成了她可以走得更轻松的方向。

那天晚上，希光睡前对我说了一句话：

“妈妈。”

“输了……好像也没有那么可怕。”

我笑了。

“是啊。”

“因为你爸爸，会陪你一起赢回来。”