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人也一样,等你敢说疼,等你肯回头,等你知道……”
她转过身,踮脚往他鼻尖上蹭了蹭,把那颗陶泥小痣蹭掉,“你比谁都配被暖着。”
齐铭磊忽然抬手抱住她。
手臂穿过她的胳膊肘,把她往怀里带了带——这次能真切地抱住了,能摸到她后背的薄汗,能闻到她发梢的茉莉香,能感觉到她往他怀里蹭了蹭,像只找到窝的小兽。
“杯子……”
他把脸埋在她发顶,声音闷在香里,“金缝干了能盛水吗?”
“能。”
庄雨眠在他怀里笑,梨涡蹭着他的胸口,“盛热水,泡茉莉茶,你一杯,我一杯。
周师傅说描三遍的金缝最结实,摔都摔不裂。”
窑里的柴烧得噼啪响,火星子从窑口蹦出来,落在窗台上的陶泥盆里,没烧着什么,只把陶泥映得暖融融的。
马灯的光漫在墙上,把两个交叠的影子投上去,忽高忽低的,像在跳舞。
齐铭磊攥着掌心的碎瓷片——现在它已经和窗台上杯子里的那块融成了一体,金缝在灯下发亮,把半朵茉莉补成了整朵。
他忽然想起易安说的“魂要是牵得紧,不用桥也能找着路”
,原来路早就在这儿:在揉软的陶泥里,在未干的金缝里,在马灯映着的影子里,在她踮脚蹭他鼻尖的暖里。
巷口的茉莉树被风拂得轻响,落了片花瓣在窗台上,正好落在那只刚描完金缝的杯子旁。
淡蓝的瓷,亮金的缝,白的花瓣,在马灯的光里凑成了团暖,像谁把没说完的话,都揉进了这晚的风里。
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齐铭磊站在门口没动,指尖攥着的碎瓷片烫得几乎要烙进肉里。
他看着庄雨眠举着那支金粉笔,笔尖悬在杯口的碎瓷片旁,金粉在马灯的光里闪着细亮的星子——她描得极慢,笔尖每顿一下,都要对着光眯着眼看半天,像在补一块稀世的玉。
“金粉调稠了才粘得牢。”
她又开口,声音比刚才更轻些,指尖捏着笔杆微微发颤,“周师傅说金缮最忌心躁,心一慌,金缝就歪了……你以前总笑我描得慢,说我像只磨磨蹭蹭的小蜗牛。”
齐铭磊的喉咙堵得发疼,想说句“没笑过”
,却发不出声音。
他记得自己只说过“描得好看”
——那天在老巷陶窑前,她蹲在火边描第一圈金缝,火星子落在她发梢,她都没顾上拍,只盯着杯口笑:“你看这金缝亮不亮?”
那时他蹲在她身边,看着金粉在她指尖慢慢凝出弧度,心里软得像刚揉好的陶泥。
庄雨眠把金粉笔搁在马灯旁,伸手揉了揉发酸的手腕。
她的指尖沾着金粉,在灯光下泛着浅黄,蹭过白衬衫的袖口时,留下几道细碎的痕。
“你掉在天台的碎瓷片,是周师傅帮我捡回来的。”
她忽然说,视线落在窗台上的杯子上,金缝在暖光里慢慢凝实,“她那天去医院送药,看见季宴站在天台门口红着眼,就猜着出事了……瓷片掉在天台角落,沾着血,周师傅说‘这是齐小子的魂牵着呢’。”
齐铭磊这才发现,杯口嵌着的碎瓷片边缘,那点淡红的血渍被金粉盖得极巧——不是硬生生遮住,是顺着血痕的纹路描的金,让那点红成了金缝旁一颗小小的痣,像他第一次在设计院茶水间看见她时,她眼角那颗泪痣。
“季宴走前把手机还给我了。”
庄雨眠从裤兜里摸出个手机,屏幕裂着缝,正是他掉在天台的那部,“他说你在天台说‘别等了’,可他没说你是怎么想的——我知道你是怕拖累我。”
她顿了顿,拿起手机按亮屏幕,壁纸是张陶泥的照片:上面印着两个并排的手印,一个是她的,一个是他的,边缘蹭着些茉莉花瓣,“可你忘了,我妈说过,好瓷不怕裂,就怕没人肯描金。”
马灯的光忽然晃了晃,是庄雨眠伸手去够窗台上的陶泥盆。
她把没揉完的陶泥往他怀里塞时,指尖碰着他的手,暖得像窑边的火气。
“来揉泥。”
她的声音里带着点哭腔,却又笑着,梨涡陷得很深,“周师傅说窑温能稳住到后半夜,咱们赶在天亮前烧两只情侣杯,把手缠麻绳,你一只,我一只,冬天握着不凉。”
陶泥在两人掌心慢慢揉开时,齐铭磊才发现泥里掺着新采的茉莉花瓣——是傍晚刚摘的,还带着潮意,被揉得软乎乎的,混在陶泥里发香。
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