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纸是上好的宣纸,墨是徽墨,在端砚里磨得浓稠。
笔是狼毫,笔尖饱满。
文平波在案前坐下。
她活动了一下僵硬的手指,手腕上被绳索勒出的淤痕清晰可见。
她深吸一口气,提笔蘸墨。
笔尖悬在纸上,微微颤抖——不是怕,是伤势太重,体力已到极限。
但她握笔的手很稳,稳如磐石。
易水风寒彻,楚冠月满楼。
字迹清瘦有力,每一划都像刀刻。
写到“寒”
字时,她顿了顿,咳出一口血,溅在纸上,如雪地红梅。
她毫不在意,继续写道:
裂帛书鸿志,清风凭故丘。
倚天持长剑,崩云射帝侯。
欲酬沧海事,敢沸九霄牛。
写到此处,她已气喘吁吁,额上冷汗涔涔。
背上的箭伤剧烈疼痛,像有烧红的铁棍在体内搅动。
她咬紧牙关,笔锋不停:
烽燧吞残日,孤城困铁骝。
骨成新世础,魂裂旧朝秋。
长歌吟霄汉,碧落响清讴。
引刀成一快,不负少年头。
①
最后一笔落下,她掷笔于案。
笔杆滚落在地,发出清脆声响。
她瘫坐在椅上,大口喘息,脸上却带着释然的微笑。
嬴长风走上前,默默读罢。
十六行诗,共八十字,却字字千钧。
有易水送别的悲壮,从容做楚囚的坦然,有倚天屠龙的豪情,也有魂归故里的怅惘。
“好诗。”
嬴长风轻声道,声音竟有些沙哑,“当传千古。”
文平波笑了笑,笑容苍白却干净:“传不传千古重要,重要的是……我写出来了。”
她艰难起身,走到案前,拿起那壶酒——那是刚才备纸墨时一并送来的。
她倒了两杯,酒液澄澈,映着烛光。
一杯推给嬴长风,一杯自己端起。
“这杯酒,”
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