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别墅里的日子,像一杯温吞的白水,无色无味,却在日复一日的蒸发中,悄然改变着某些物质的形态。
厉墨寒的“放任”
,起初让我无所适从,甚至恐慌。
我像一个突然被解除了所有束缚的囚徒,站在自由的门槛上,却发现自己早己忘记了如何行走。
我重新走进画室,任由那些积压在心底的、混杂着委屈、愤怒、迷茫与不甘的情绪,通过指尖的画笔,肆意地在画纸上流淌。
我画了一幅又一幅,画稿堆积如山。
它们不再是单纯的艺术创作,更像是我灵魂的自我剖白,每一笔都带着挣扎的痕迹,每一抹色彩都宣泄着内心的风暴。
我将自己关在画室里,近乎自虐般地创作,试图用这种方式,来消化那晚的惊魂与屈辱,来对抗那份深入骨髓的孤独。
我未曾察觉,我的异常,并非无人知晓。
厉墨寒依旧早出晚归,他的世界充斥着永不停歇的商业会议、跨国谈判和无尽的野心版图。
他似乎真的将我遗忘在了这座华丽的孤岛。
佣人们恪守着本分,不敢多言,但我偶尔能从他们敬畏又同情的窃窃私语中,拼凑出一些信息——关于先生在商界遇到了强劲的对手,关于先生最近的脾气愈发阴沉,关于先生……己经连续一周没有好好吃过一顿饭。
这些碎片化的信息,像投入我心湖的石子,漾开圈圈涟漪。
我依旧沉浸在自己的世界里,只是偶尔在深夜,会听到楼下传来他处理公务时敲击键盘的清脆声响,那声音在寂静的夜里,显得格外孤寂。
这天傍晚,我完成了一幅新作。
画中是连绵的阴雨,灰蒙蒙的天空压得很低,一座孤零零的灯塔矗立在悬崖边,塔身布满裂痕,却固执地向着黑暗的海面,投射出一束微弱却坚定的光。
这幅画,无关情爱,无关他人,是我对自我的写照——即便身处绝境,也要为自己点亮一盏不灭的心灯。
我看着画,长长地舒了一口气,疲惫与释然交织。
就在这时,书房的门被轻轻敲响了。
我有些诧异,这个时间,厉墨寒通常要么在开会,要么刚回到家,他从不敲门。
我起身,擦了擦手上的颜料,走去开门。
门外站着的,竟是厉墨寒本人。
他换下了一丝不苟的西装,穿着一身舒适的家居服,头发也随意地散着,少了几分商场上的凌厉与压迫感,多了几分居家的慵懒。
但他的脸色,却比平时更加苍白,眼下带着淡淡的青黑,显然是过度劳累所致。
他看到我,深邃的目光在我身上停留了片刻,然后,他的视线越过我,落在了我身后画室半开的门,以及门内隐约可见的画架上那幅崭新的画作。
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