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怎么显得更虔诚,他就怎么做,褪去锦衣貂裘,只着素色单衣,从山脚起便一步一叩首,直跪拜到山顶,在佛前长跪不起。
仿佛要将自己钉进那冰冷的地砖里。
可当真跪在佛前,他却茫然了。
香火缭绕中,金身佛像垂目慈悲,可他张了张嘴,竟不知该说什么。
他惯会杀人,剑锋所指,血溅五步,令旗一挥,尸横遍野,他精通如何终结生命,熟谙如何让敌人再也站不起来,可他不会救人,更不会求人。
求佛。
这两个字在舌尖滚了又滚,终究没能成形,他的陛下,那个在朝堂上运筹帷幄,在奏折间夙夜匪懈的人,从来不信神佛。
谢允明信的是法度,是人心,是握在手中的真实,厉锋记得他曾说:“若神明真有灵,怎忍见人间疾苦?”
可厉锋还是来了。
他跪在这里,额头死死抵着冰冷的地面,仿佛那寒意能刺穿混沌,让他清醒。
他不要清醒。
清醒意味着要计算剩余的年岁,要面对终将到来的永别。
他宁可愚钝地相信,相信这世上或许真有悲悯众生的力量,相信他这样笨拙的虔诚,能换来一点点奇迹。
那日雪下得极大。
京郊云隐寺的一百零八级石阶,已被厚厚的积雪吞没了形状,只剩一片茫茫的白。
山风卷着雪沫,抽打在脸上如刀割一般。
他俯身叩首,额头触及雪地,冰冷刺骨。
起身,迈上第二级。
再跪,再叩。
雪落在他的肩上,很快积起薄薄一层,落在他的发间,融化成水,顺着鬓角流下,落进他的衣领,贴着肌肤化开,寒意一丝丝渗入骨髓。
外袍渐渐被雪水浸透,沉甸甸地贴在身上,每一次起身都更加费力。
但他没有停。
他还在往上。
山顶的钟声隐约传来,浑厚悠长,穿透风雪。
厉锋抬起头,透过迷蒙的雪幕,看见寺门朱红的轮廓。
殿内佛像庄严,烛火摇曳。
厉锋在蒲团上跪下,合十的双手微微颤抖。
他依然不知该说什么,只是闭上眼,将那个人的名字在心里刻了一遍又一遍。
佛垂目不语,唯有长明灯的火苗,在穿堂风中轻轻晃动着。
林品一偶然发现的时候,还真是大吃了一惊。
他是奉旨去城外办事,回程时想顺路去云隐寺为家中老母祈福,却在山脚下看见了那个熟悉的身影,厉锋正从雪地里站起身,额头上沾着雪和泥土,膝盖处的衣袍已经湿透。
但他眼神专注,继续迈上下一级台阶,跪下,叩首。
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