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沈昭昭的指尖在生了锈的铜锁上顿了顿。
春桃送来的钥匙还带着体温,握得久了,金属齿痕在掌心压出浅红的印子。
她深吸一口气,桂花香裹着旧木霉味钻进鼻腔——这锁头怕是有几十年没开过了,咔嚓一声,锈渣簌簌落进砖缝里。
箱盖掀开的瞬间,月光恰好漫进来。
最上面铺着块湖蓝缎子,边角绣的并蒂莲褪成了淡青,底下压着幅卷轴。
沈昭昭展开时,画轴上的浮尘簌簌落在月白旗袍上——画中女子着墨绿立领衫,鬓边斜簪珠花,眉眼与林老太太有七分相似,只是更柔和些,像春晨未化的霜。
“这是老太太的母亲?”
她低声自语,指尖拂过画角“民国廿三”
的题款,正是箱盖上刻的年份。
底下压着个牛皮纸信封,封口处的浆糊早褪了粘性,轻轻一掀就开了。
信纸泛黄发脆,字迹却工整得像刻上去的小楷:“母亲,若您能原谅我当初离家的选择,我愿回来为您煮一顿饭。”
笔锋陡然一顿,最后那个“饭”
字拖出半道墨痕,像滴未落的泪。
沈昭昭后颈的汗毛忽然竖起来——这字迹她见过。
上个月林老太太让她帮忙整理旧账,账本扉页的“林周氏”
三个字,横折钩的弧度和信里如出一辙。
“原来老太太不是没有女儿”
她喉头发紧。
林宅上下都说老太太只有两个儿子,却没人提过女儿。
信里的“母亲”
二字,该是老太太年轻时写给自己母亲的?可再往下看,信纸背面还写着几行小字:“阿宁,你走的第三年,我在佛堂跪了整夜。
你爱吃的糖蒸酥酪,我学了七遍才不塌底。”
阿宁?沈昭昭猛地想起林修远提过,他姑姑小名叫阿宁,二十岁那年跟着个画画的穷小子私奔,老太太气得烧了所有她的照片,对外只说“没这个女儿”
。
原来这信是老太太写给女儿的,写了却没寄,藏在陪嫁箱里整整三十年。
窗纸被风掀起一角,月光漏进来照在信纸上。
沈昭昭望着画中女子的眼睛——和林老太太发怒时一样,眼尾微微上挑,只是多了层水汽。
她忽然想起前晚给老太太捶肩时,老人盯着月亮喃喃:“月亮圆了,总该齐整些。”
“或许该试试。”
她把画和信小心收进袖中,木匣盖合上时,听见自己心跳如擂鼓。
戌时三刻,沈昭昭站在主屋门口,指尖攥着的信角被汗浸得发皱。
春桃刚送了参茶进去,门里传来茶盏轻碰的脆响。
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