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我煮好茶你来喝（第8页）

门前的几棵银杏树，叶子已落了大半，在细雨朦朦中显得愈发怅茫。

檐角滴落的雨珠，打在青石砖上，倏地不见了踪迹。

小花圃里的绿植依旧繁茂，像是忘了季节的孩子，迟迟不与秋告别。

她坐在窗前温着茶，看北方的最后一季雨。

CD机里还是那支《琵琶吟》，整个房间阴暗空**，曲子悲凉。

她穿着及膝的白色粗毛线针织衫，领口层叠堆积，松松散散地裹着白皙修长的颈，袖子很长，可以盖住她冰冷的手指，她将双腿收进藤椅里，双臂交叠，头埋在臂弯里，一头乌黑的秀发倾泻，垂在白色毛衫上，惆怅散落一地。

最终，她还是与他不告而别，在她的生命里，她不敢在与任何疼爱她的人有所牵连。

她站在门口，环视着这个她曾称为家的地方，这里有她费尽心思布置的景致，而今，却什么都带不走。

人总是得面对一些真实，终其一生，我们一无所有。

她拎起简单的行囊——一只旅行包，站在门外，郑重地和这里说再见，她真的不知道，到底这世间，可有一处容她安静生活的去所。

不是一个人，而是有人陪着。

他看着落锁的门，心里百感交集。

最终，她还是一个人走了。

他不怪她，安慰着自己说：等她整理好一切，会再回来的。

她去了南方。

生她养她的那个山村。

一别十余年，一切已不复旧时模样。

老屋已经不在，父亲和外婆的坟地早已被荒草淹没。

彼时说她是“天煞孤星”

命的老人们大都离世，只有几个儿时的玩伴还能隐约辨出熟悉的模样。

紫藤，十多年你跑哪儿去了？

很多地方，就想离这儿远远的，这样家人才安好。

唉，你走后的第二年，你弟弟去河边捉鱼，一个猛子扎下去，就再也没上来。

你妈哭了一个月，后来见人就说，如果紫藤在身边，一定会看好弟弟的。

她是后悔当年把你撵出家门呀。

她人呢？

改嫁了，有七八年了呢。

你回家了没，你妈在院子了种了一院子的紫藤，说如果你回来了，还有个物件能陪着你。

紫藤，你妈说，她最对不起的就是她的紫藤了。

她听着，眼泪落了一地，辗转多年，再回到这里，原来就是想听一句谅解的话。

她知道，这是她的心结，打不开，她就走不出去。

半年后，茶室门上的锁不见了，门外的小花圃里新添了许多植物，一棵挨着一棵，精神抖擞。

她把藤桌放好，点上炭火，水壶里煮上水，八十年代的老茶静待在茶匙中，紫泥壶，土陶杯已备好。

她按下数字键拨去一通电话，巧笑倩兮，一脸喜乐。

她说：我煮好茶，你来喝。