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苏晏独自坐在空荡荡的义学讲堂里。
桌上摊开的,是各地加急送来的灾情奏报:江淮发大水,灾民上百万;西北闹旱蝗,地里不长粮;辽东边军的饷,已经欠了三年……每份奏报,都像把刀,割在他心上。
他提起笔,本想就辽东军饷的事写篇策论。
忽然觉得袖口一紧——一根细得像牛毛的毒针,轻轻扎了下他皮肤。
这是他流亡西域时养成的习惯。
把这枚见血封喉的毒针藏在袖口,既是防身,也是准备在绝境时,了断自己的最后手段。
吕芳死了,大仇报了。
这根陪他熬过无数个生死关头的毒针,好像已经没用了。
他盯着指尖那点幽蓝的寒光,看了好久。
缓缓把它从袖口内衬里拆下来,走到讲台前,用力把它按进讲台的木头缝里。
直到完全看不见。
“该换把刀了。”
他轻声自语。
窗外,一道闪电劈开夜空。
闷了整个冬春的雷,终于沉甸甸滚起来。
紧接着,第一滴雨,重重砸在干透的长安土地上,晕开一团深色的湿印。
春雨,总算来了。
苏晏推开窗。
清冽的空气混着泥土的腥甜,扑在脸上。
他静静站着,任雨丝打湿鬓角。
这时,身后传来轻轻的脚步声。
是小满端着一盆热水走进来。
“先生,天凉,擦把脸暖暖吧。”
小丫头声音带着点睡意,却满是关心。
她放下水盆,又从旁边衣箱里取出套干净的素色长衫:“明天雨要是停了,正好换新衣裳。
算算日子……也快到清明了。”
苏晏回过头,目光落在小满准备的新衣上。
眼神深深的,好像穿过了这淅淅沥沥的雨幕,望见了很远很远的过去。
清明……是啊,快到了。
有些债,得用命还。
而有些恩,得用一辈子记。
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