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走廊的光线总是这样,铅灰色的天光吝啬地透过高窗,在冰冷的石板上投下模糊的光斑,却驱不散那无处不在的、带着湿气的寒意。
我走在她身侧半步之后,这是早已习惯的距离。
足够近,能察觉她最细微的情绪波动(如果她允许的话);也足够远,维持着斯莱特林之间心照不宣的界限。
她的背影挺直,步伐平稳,但我知道那份平静下的暗流。
自从那篇该死的《预言家日报》送达,公共休息室里的气氛就变得粘稠而怪异。
那些目光——好奇的、揣测的、恶意的——像无数只无形的手,试图剥开她的表象。
她当然察觉了,只是将一切更严密地收敛进那副完美的、带着东方神秘感的壳里。
我看得出来,那冷意并非恐惧,而是某种……被侵扰了领地的、极其不耐烦的寒意。
所以,当那个蠢货的声音在身后响起时,我几乎在心底发出一声讥诮的叹息。
埃弗里,或者跟他混在一起的克拉布和高尔之流——不,不是德拉科那伙的,是另一群更老旧、更迂腐,也常常更不自量力的纯血狂热者。
他们像是嗅到了血腥味的劣等鬣狗,终于按捺不住,跳出来试图撕咬一口。
我停下脚步,没有立刻上前,也没有退后。
只是将身体的重心微微调整,一只手看似随意地插在长袍口袋里,指腹触碰着魔杖冰凉光滑的杖身。
目光先扫过那几个围拢过来的高年级,评估着他们松散而倨傲的姿态,然后落回她的侧脸。
她转身的动作很缓,甚至称得上优雅。
脸上没有惊惶,没有愤怒,只有一种近乎茫然的平静。
但我看见了——在她转身的刹那,那双总是带着一丝慵懒笑意、下压的眼睫下,琥珀色的瞳孔骤然收缩了一下,像夜行动物在黑暗中被强光刺到。
不是恐惧,是警惕,以及更深层的、某种东西被触动的冰冷回响。
埃弗里掏出了那些信。
我认得那些信封,见过几次她收到类似的猫头鹰邮件。
无关痛痒的家书,我知道,是她和兄长之间用以遮掩真正通讯的烟雾。
此刻它们被像垃圾一样倾倒、践踏。
粗鄙。
愚蠢。
且毫无必要。
怒火?是的,我能感觉到她周身气场的微妙变化。
不是格兰芬多式的炽热爆发,而是斯莱特林式的、更为危险的冷凝。
空气似乎都因为她情绪的骤降而更寒了几分。
她咬了咬下唇——一个极其细微的动作,快得几乎像是错觉。
然后,那个笑容绽开了。
天。
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