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“那咱们……”
“蒙将军有安排。”
秦战打断他,“吃你的馍。”
二牛不说话了,埋头啃馍。
啃了两口,又抬起头:“那……那这石榴树,明年真能结果?”
秦战看向门外。
院子里,那棵烧焦的石榴树在夜色里只剩下个黑黢黢的轮廓。
月光照在炭化的枝干上,泛着冷冷的光。
“不知道。”
秦战说,“看造化吧。”
他把最后一块馍塞进嘴里,慢慢嚼。
面渣子还是硌牙,但嚼着嚼着,竟嚼出点淡淡的甜味——大概是麦子本身的那点糖分。
远处士兵的喧哗声小了些,大概是喝多了睡下了。
取而代之的是另一种声音——隐隐约约的,像是女人的哭泣,又像是孩子的梦呓,顺着夜风飘过来,听不真切。
风大了些,从房顶窟窿灌进来,吹得烛火几乎要灭。
墙上那两个影子剧烈地晃动起来,扭曲,变形,最后混成一团模糊的黑。
秦战吹熄了蜡烛。
黑暗一下子涌进来,浓得化不开。
只有房顶那个窟窿,漏下一小片月光,照在夯土地面上,惨白惨白的。
二牛的鼾声很快响起来了,粗重,均匀。
秦战躺在冰凉的土炕上,睁着眼睛看那片月光。
月光慢慢移动,从地面移到炕沿,又移到墙上,最后落在墙角那个打翻的纺车上。
纺车的轮子歪着,月光照在上面,投下一个扭曲的影子。
秦战伸手,从怀里摸出老棍那根铜烟斗。
烟斗冰凉,握在手里沉甸甸的。
他用手指摩挲着烟嘴,那里被老棍叼得光滑发亮。
老棍最后那句话又在耳边响起来:“日他哥……这回……真交代了。”
秦战把烟斗贴在心口,和齿轮挨在一起。
一个冰凉,一个温热。
屋外,更夫敲梆子的声音远远传来——是秦军安排的更夫,敲得生疏,梆子声零零落落的,在空荡荡的城里回响。
梆,梆梆。
三更了。
秦战闭上眼睛。
这一次,那些画面没再涌上来。
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