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瘸叔张着嘴,后面所有的质疑和咆哮都被硬生生堵在了喉咙里,那只独眼死死盯着那栩栩如生、仿佛下一秒就能活过来的纸童,又看看七童,眼神里只剩下见了鬼似的惊骇。
他拖着那条瘸腿,默默地退后一步,再退后一步,后背紧紧贴住了冰冷的土墙,仿佛这样能汲取一点支撑。
爷爷站在阴影里,旱烟锅早已熄灭。
他静静地看着这一切,看着那哭得几乎背过气去的瞎婆,看着那骇然失语的瘸子,最后,目光沉沉地落在七童身上。
那眼神深处,翻涌的不再仅仅是担忧和决绝,更多了一种深不见底的、令人心悸的复杂——是骄傲?是恐惧?还是某种宿命降临前的无力?油灯的火苗,在他深陷的眼窝里,幽幽地跳动。
清明。
天像是被谁用脏兮兮的灰布蒙住了,透不过一丝亮。
冰冷的雨丝从黎明就开始飘,细细密密,无声无息地渗进土里,也渗进骨头缝里。
天地间一片湿漉漉的铅灰,压得人喘不过气。
纸扎铺子里那点昏黄的灯火,在这样阴郁的底色下,显得格外微弱无力,仿佛随时会被浓重的湿冷吞没。
七童坐在门槛上,小小的身子裹在一件明显过于宽大的旧棉袄里,只露出一张白净得近乎透明的小脸。
他双手托着下巴,乌溜溜的眼珠望着门外连绵不绝的雨帘,眼神有些空茫。
爷爷在屋里忙碌着,扎制那些清明必备的“包袱”
(里面装着纸钱、纸元宝等物)和简单的纸马纸轿。
篾片刮削的声音、纸张撕裂的声音,在湿冷的空气里单调地重复着。
“七童,”
爷爷的声音从屋里传来,带着一丝不易察觉的疲惫,“别看了,湿气重,进来。”
七童没动。
他小小的眉头微微蹙着,像是在努力分辨雨声中夹杂的别的什么。
隔着一重又一重的雨幕,远处似乎隐约传来零星的、压抑的哭声,像被水浸透的棉絮,闷闷地砸在心上。
那是上坟人的悲泣。
这声音让他有些烦躁,心里头像是塞了一团湿透的乱麻。
他猛地站起来,转身跑进铺子最里面,拖出几根他早就偷偷藏好的、最粗壮匀称的青竹篾。
又翻出他积攒下来的、质地最好的高丽纸,雪白、柔韧,像凝固的月光。
最后,他踮起脚尖,吃力地从爷爷藏在柜顶的宝贝匣子里,摸出一小撮颜色格外乌黑油亮的马鬃毛。
爷爷停下手中的活计,转过身,默默地看着孙子忙碌。
他没有阻止,也没有询问,只是那双浑浊的老眼里,翻涌着比窗外的天色更加沉重的阴云。
他拿起旱烟杆,想点上,手却微微有些抖,试了几次,才终于把烟丝点燃。
辛辣的烟气弥漫开来,却驱不散心头的寒意。
七童把东西搬到平时干活的小木案前。
他不再需要爷爷的指引。
小手握住篾刀,动作精准而流畅,带着一种近乎虔诚的专注。
刮青,剖篾,削薄……每一道工序都一丝不苟。
暗红的篾片做骨,雪白的高丽纸为肤。
篾片在他手中弯曲、连接,渐渐勾勒出一匹骏马雄健的轮廓。
,!
那骨架的比例,肌肉的线条,透着一股蓄势待发的力量感。
他开始糊纸,一层层,均匀地刷上薄薄的浆糊,雪白的纸张服帖地覆盖在骨架上,勾勒出流畅的肌理。
...
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