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二字。
“全师原有兵力一千八百六十二人。”
张振国走到他面前,递上汇总表,“经初步清点,现存能作战人员共五百一十七人。
其中轻伤可继续执行任务者二百三十四人,重伤需立即救治者一百八十九人,已确认阵亡者九百零三人,失踪四十二人。”
风忽然大了些,吹得纸页哗啦作响。
陈远山接过纸,低头看。
字迹潦草,墨水被汗水洇开几处,但数字清晰。
九百零三。
他盯着这三个数字,很久没动。
远处,一名年轻士兵坐在石头上,抱着步枪发呆。
他脸上沾着血和泥,右手少了一根手指,绷带松了,血又渗出来。
他没去管,只是盯着地面,嘴里喃喃念着什么。
旁边老兵拍了他一下,他才回神,机械地重新包扎。
另一处,两个战士正在挖坑。
他们用刺刀当铲子,一下一下刨着冻土。
坑不大,只够放一具尸体。
他们把一名阵亡战友平放在里面,盖上军毯,再轻轻填土。
没有棺材,没有仪式,只在坟头插了一支步枪,枪托朝下,枪口对着天。
没有人哭。
也没有人喊口号。
悲痛不是嚎啕,而是沉默。
是数着子弹时突然停住的手指,是点名时念到某个名字却无人应答的空白,是发现身边那个总爱讲荤段子的老兵再也不会挤眉弄眼时,胸口那一阵闷疼。
陈远山走过去,站在那座新坟前。
他摘下帽子,低头。
风吹乱了他的头发,露出额角一道旧伤疤——那是穿越之初,在整顿部队时被叛兵偷袭留下的。
张振国走来,站到他身边。
“要不要……给他们立个名册?”
他低声问。
“要。”
陈远山说,“每一个名字都记下来。
阵亡的,失踪的,都要。”
“可很多人的身份牌都炸没了,证件也不全……”
“那就按口音、籍贯、特征记。
谁记得谁就说。
哪怕只知道个外号,也要写上。”
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