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枪炮声,终于渐渐稀疏下去,但并未停歇,零星的交火和冷枪,如同垂死巨兽的抽搐,不时响起。
战场,如同一个刚刚停歇的、巨大的火山口。
目光所及,大地一片焦黑,布满了密密麻麻的弹坑,如同月球表面。
尸体,无穷无尽的尸体,灰蓝色的,土黄色的,交织在一起,铺满了原野,填满了战壕,堆积在废墟上。
许多尸体保持着搏斗的姿势,手指深深抠进对方的皮肉,牙齿咬在敌人的喉咙上。
破碎的武器,散落的装备,燃烧的车辆残骸,冒着袅袅青烟。
空气中弥漫着浓得化不开的血腥味、焦糊味、硝烟味,以及一种……肉被烧焦的甜腥气。
幸存的国军士兵,如同从地狱里爬出的幽灵,木然地坐在残破的工事里,倚在同伴冰冷的尸体旁。
他们浑身浴血,伤痕累累,眼神空洞,或者依旧燃烧着某种执拗的火焰。
有人默默地用刺刀从冻硬的饭团上削下一块,塞进嘴里,机械地咀嚼。
有人用肮脏的绷带,胡乱包扎着伤口。
有人在尸体堆里翻找着子弹、手榴弹,还有能吃的干粮。
一面弹孔累累、被硝烟熏得发黑的青天白日满地红旗,依旧插在一处最高的废墟上,在带着血腥味的晚风中,猎猎作响。
旗杆下,倒着好几具紧紧握着旗杆的尸体。
方慕卿拿着刚刚汇总的、墨迹未干的伤亡统计,走到陈远山身后。
他的脚步有些踉跄,脸色惨白如纸,嘴唇翕动了半天,才发出一点声音,干涩得像是砂纸摩擦:“钧座……初步……初步统计……”
陈远山没有回头,只是望着外面那炼狱般的景象。
“今日全天血战……我军……我军各部上报之伤亡……总计……恐逾……三万两千余人……其中,阵亡及失踪者……约……约一万八千……冲锋枪突击队,几乎……十不存一。
十一师、十四师、五十一师、五十八师、一〇八师……皆伤亡过半,多个团、营,已……已不成建制。
炮弹……炮弹已基本告罄。
手榴弹、步枪弹,亦消耗殆尽……”
指挥部里,死一般的寂静。
只有远处依稀传来的、不知是风声还是伤兵呻吟的声音。
三万两千。
一天。
不,是大半天。
十一万将士,去了近三分之一。
最精锐的突击队,打光了。
炮弹,打光了。
许多部队,打残了。
“日军方面,”
方慕卿深吸一口气,继续用那种平板的、仿佛没有灵魂的声音汇报,“据各阵地观察及战场遗尸估算,其伤亡……亦极为惨重。
保守估计,当不下两万五千之数。
其进攻锋锐,已为我军所挫。
‘决号作战’首日,敌军未能达成任何决定性突破。”
巨大的牺牲,换来了对等,甚至可能更多的杀伤,以及最宝贵的时间。
但这份代价,太重了,重到让人几乎无法呼吸。
陈远山缓缓地,缓缓地闭上了眼睛。
几秒钟后,又缓缓睁开。
那只独眼里,没有泪,只有深不见底的疲惫,和一种近乎冷酷的、岩石般的坚定。
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