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林川闭着眼,睫毛都没颤一下。
血从他右手指缝里不断渗出,一滴一滴砸在碎石上,声音轻得几乎听不见,可每一下都像钉子敲进脑髓,震得太阳穴突突直跳。
那不是痛感在作祟——痛早就麻木了,而是某种更深的东西在撕扯,像是心跳被拉长、碾碎,再一寸寸塞进骨头缝里。
他没去擦,也不敢动。
肌肉僵硬如铁铸,连呼吸都压得极低,仿佛多吸一口空气,整个世界就会轰然崩塌,化成一片虚无。
他知道,现在不是睁眼的时候,更不是松手的时候。
指尖死死抠着陈默的衣领,那只手早已失去知觉,唯有温热的血顺着掌心滑落,在两人之间拉出一道看不见却烧得发烫的线。
他们像被钉死在时间裂缝里的影子,动不了,逃不掉,只能靠彼此残存的体温确认对方还“活着”
。
活的,不是数据流中的编号,不是系统日志里的记录,是真正会流血、会喘气、会因为一首跑调的歌而笑出声的那种“人”
。
陈默站在对面,纹丝未动。
左肩那道贯穿伤是三小时前被系统守卫的光刃刺穿的,伤口表面已经凝固,可每一次呼吸,暗红的血仍会缓缓渗出,浸透半边作战服,颜色深得像干涸的墨迹。
但他站得笔直,像一座不肯倒塌的塔,哪怕地基正在裂开。
脸上没有痛楚,也没有愤怒,只有一种近乎诡异的平静——他在等,等林川先松手,或者先开口。
他甚至在心里默默倒数:三、二……就差那么一点点,就能逼他崩溃。
空气里没有风,连尘埃都凝固在半空,仿佛整片废墟被按下了暂停键。
远处曾是城市的高楼只剩骨架,钢筋裸露在外,像巨兽折断的肋骨,一根根刺向灰蒙蒙的天空。
而这里,这片被炸毁的快递中转站,混凝土碎块散落一地,扭曲的金属支架斜插在地,像某种远古祭坛的残骸。
墙角还躺着一台烧焦的自动分拣机,屏幕闪着最后一点绿光,上面循环滚动着一行字:“签收失败,请重试。”
只有他们自己的呼吸声,越来越慢,越来越齐,像两台濒临宕机却仍在同步运行的主机。
林川的脑子突然不受控地回放那天的雨。
不是暴雨,是那种黏人的小雨,下得不急,却能把人从头湿到脚。
空气里混着潮湿的铁锈味,还有街角烧烤摊残留的油烟,呛得人喉咙发痒。
电动车停在路边,挡风玻璃全是水痕,模糊得看不清前方的路。
他刚送完一单,准备收工,手套摘了一半,冷风钻进袖口,冻得他打了个哆嗦,嘴里骂了句:“这鬼天气,系统就不能挑个晴天派单?”
然后,他在车筐里摸到一团毛茸茸的东西。
那只猫瘸着腿,灰白色的毛湿成一缕一缕,左后脚抬着不敢落地。
它不叫也不逃,就蹲在那里,用一只眼睛看他。
另一只眼被血糊住,不知是旧伤还是新伤。
脖子上系着半张快递单,字迹糊了,只能认出一个地址:青松路28号。
他本该报警。
这种东西不该出现在现实世界,更不该进他的车。
按规程,任何异常生物接触都要上报,尤其是带编号标签的活体。
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