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爆炸过去十几秒了,耳朵里还是嗡嗡的。
何雨柱张了张嘴,想说话,喉咙像被什么东西堵住。
他往前迈了一步,腿软了一下,扶住旁边的铁栏杆。
栏杆烫手——不知是被太阳晒的,还是被那团火烤的。
那团火球还在往上翻。
橙红色里裹著黑,一层一层往外涌,把半边天烧得发亮。
脚下的地在抖,不是震,是那种从脚底传到小腿、再传到心口的颤。
空气里有一股味道,焦的,热的,还有点说不清的呛。
旁边有人在哭。
是个年轻的技术员,二十出头,蹲在地上,抱著头。
肩膀一抽一抽的,没出声。
旁边一个女的拍著他的背,自己也在抹眼泪,眼眶红得厉害,嘴唇咬得发白。
钱老还站在那儿,一动不动。
手里那杯酒不知道什么时候洒了,裤子湿了一片,他没察觉。
就那么看著那片云,脸上的肌肉绷得很紧,眼眶底下有什么东西在晃。
过了很久,他侧过头,看著何雨柱。
嘴唇动了动,没说出话。
何雨柱也没说话。
钱老把手伸过来,握住他的手腕。
那手很凉,在抖。
“三年……”
钱老的声音哑得像砂纸磨过木头,“三年了。”
他说完,鬆开手,转过身,看著那些又哭又笑的人。
何雨柱站在那儿,手腕上还有他握过的温度。
帐篷里的收音机开著,滋滋啦啦的电流声。
何雨柱进去的时候,里头围了一圈人,都盯著那个小匣子。
没人说话。
播音员的声音从里头传出来,带著点激动的颤音。
“……我国第一颗原子弹爆炸成功……”
有人开始鼓掌。
掌声稀稀拉拉的,像是不敢相信。
“……这是中国人民的胜利……”
掌声响了些。
有人站起来,有人往前凑。
“……现在请听,《东方红》……”
收音机里传出那个调子。
悠扬的,舒缓的,在帐篷里飘著。
那些人都不动了。
有人蹲下去,把头埋在膝盖里。
有人靠著墙,盯著天花板。
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