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他忽然想起很久之前,某次会议后,周正国对他的叮嘱,当时他以为这只是领导特有的没话找话,或者是个含蓄的认可——现在看来,那可能是隐藏在语重心长之下的……亡羊补牢罢了。
他只是看着周正国,那张苍老的脸上每一道沟壑都藏着太多东西。
五年,一千八百多个日夜,每一次看见他、每一次开会、每一次擦肩而过时,那些东西都在里面翻涌。
“所以你就把这条线掐了,”
他的语气很平,平得听不出任何情绪,像陈述一件与自己无关的事,“让他变成‘情报不明’。
让我和柳承查了五年,撞了五年墙。”
“我没有掐。”
周正国抬起头,眼睛里有什么东西在动,浑浊的、几乎要溢出来的东西,“我只是没说出来。
我以为这件事能过去,以为潘鸿的事会有别的解释。
后来查来查去,查成那样,我就……”
他说不下去了,嘴唇动了动,但吐不出完整的句子。
病房里安静得可怕。
只有墙上的挂钟在走,秒针一下一下,像在数着这些年漏掉的时间。
“五年了。”
江晓笙终于开口,声音很轻,轻得像是从很远的地方传来,“你看着我们查,看着我们撞墙,看着柳承和我喝了那么多个晚上的酒,看着我们发疯,看着我们把命豁出去——你一句话都没说。”
周正国低下头,盯着自己的手。
那双手曾经签过无数份文件,盖过无数个章,握过无数双来感谢的手。
此刻正微微发抖,在膝盖上蜷成两个苍白的拳头。
“我说不出口。”
他说。
江晓笙看着他,看了很久。
窗外最后一抹光沉下去了,病房陷入昏暗。
没有人去开灯,两个人就那么坐着,隔着不到两米的距离,隔着五年的沉默。
那沉默太厚重了,厚到让人喘不过气。
“那个线人,”
江晓笙冷不丁地问,“还活着吗?”
周正国微怔,像是没料到这个问题。
他点点头,动作有些迟钝:“活着。
他那年拿到钱,老婆换了肾,现在还在帮我们做事。
去年还提供了两条重要线索。”
江晓笙知道周正国想说什么。
那条人命,那些后来破获的案子,那些因为线人活下来而没有被抓错的人——这些东西太重了,重到可以让一个人选择沉默五年,重到可以让一个人每天早上对着镜子时告诉自己“你做得对”
。
但他也知道另一件事。
潘鸿死了。
死在那个被通讯干扰、情报错位的雨夜里。
死的时候手里还攥着没来得及拔掉插销的震撼弹,海水从肺里呛出来,灌进去,再呛出来。
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