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竹叶沙沙响,把他的影子吞了进去。
林清辞站在原地,看着那片竹林,看了很久。
风吹过来,凉飕飕的。
他把领口拢了拢,转身走了。
战斗打了七天七夜。
三月廿八,枪声响了一天一夜。
三月廿九,炮声响了一天一夜。
四月初一,枪声稀了,炮声也稀了,偶尔响一下,像打嗝。
四月初二,只剩下零星的枪声,东边一下,西边一下,像有人在放鞭炮。
四月初三,连零星的枪声都没了,只有风吹竹林的声音,哗啦啦,哗啦啦,像是唱大戏,又像是哭。
四月初四,弹尽粮绝。
子弹打光了,干粮吃完了,水壶里的水早就喝干了,拿舌头舔舔壶嘴,能舔到一股铁锈味儿。
伤员躺在担架上,呻吟声压得低低的,怕招来鬼子。
卫生员的药箱子见了底,绷带用完了就用撕开的衣服,衣服撕完了就拿竹叶子裹,裹上了还得拿草绳捆着。
沈疏夜的子弹也打光了。
他那把枪是德国造,跟着他跑了小半年,枪管磨得发亮。
他把枪拆开,零件擦了擦,又装回去,插进腰里。
枪没子弹了,但枪还是枪,关键时候能当锤子使,砸人脑袋照样响。
林清辞蹲在他旁边,手里拿着一张地图,借着月光看。
地图是手绘的,用炭笔画满了圈圈叉叉,有些地方被汗浸过,字迹模糊了,得凑近了辨认。
他把地图凑到月光下,眯着眼看,看得很吃力。
沈疏夜凑过去,挨着他,也看那张图。
月光照在林清辞脸上,把他半边脸照得发白。
他那两道眉毛拧着,眉心拧出个疙瘩。
睫毛很长,垂下来的时候投下一小片阴影,遮着眼睛。
嘴唇抿成一条线,抿得紧紧的,都快抿出血来。
沈疏夜看着他,忽然想起上海那个雨夜。
教堂里,林清辞躺在他怀里,浑身是血,也是这样皱着眉。
那时候他想,这人怎么这么傻,命都快没了还皱眉。
他伸出手,拿拇指去揉那个眉心疙瘩。
林清辞抬起头,看着他。
四目相对。
月光下,沈疏夜的脸很平静,看不出在想什么。
那双桃花眼眯着,眼尾微微上挑,烟灰色的瞳仁里映着月亮,亮得出奇。
那亮光里,林清辞看见自己的影子,小小的一点。
“我带一队人,”
沈疏夜说,声音很轻,像是在说一件稀松平常的事,“从北边突围,引开敌人。
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