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林清辞从沈疏夜屋里出来的时候,天快亮了。
他站在院子里,深深吸了一口冰凉的空气,那空气像刀子,割得他肺管子疼。
他抬头看天,东边的天际已经开始泛白,不是那种亮堂堂的白,是灰白,像洗过太多次的旧布。
雪停了。
风也小了。
远处山峦的轮廓在晨曦里渐渐清晰,一层一层的,深灰浅灰,像泼墨的画。
山尖上还挂着几颗星星,亮得扎眼,一闪一闪的,像是冲他眨眼。
他心里乱得很。
乱得像一团麻,理不清,剪不断,越扯越紧。
沈疏夜说的话,他一句都不信。
“我也不知道自己是谁”
——骗鬼呢?一个人活了二十五年,能不知道自己是谁?没有籍贯,没有父母,没有来历,这世上哪有这样的人?除非他是从石头缝里蹦出来的。
可沈疏夜最后那句话,他信。
“我能帮你们。”
那语气,那眼神,不是装出来的。
林清辞见过太多人,审过太多人,听过太多人的话。
有人撒谎的时候眼神飘,有人撒谎的时候手抖,有人撒谎的时候声音发虚。
可沈疏夜说那句话的时候,眼神是直的,手是稳的,声音是实的。
那不是撒谎的人该有的样子。
刚才翻到的打油诗,他看着那些字,心里还在笑,可这会儿想起来,忽然笑不出来了。
会不会是故意的?
就像他白天念的那通“林场概况”
,念得一本正经,故意让人笑话。
打油诗也是一样,故意写得乱七八糟,让人看了就觉得这人没正经,不值得怀疑。
底下呢?
无聊的打油诗底下,会不会藏着别的东西?
他没来得及细翻,就被撞见了。
但就算翻了,又能翻出什么?那个笔记本他翻过了,前几页是“林场概况”
,后头全是空白。
箱子他翻过了,就几件衣服和一本语录。
屋子他翻遍了,什么也没有。
可越是什么也没有,越让他觉得不对劲。
一个人,住在这种破屋子里,怎么会什么痕迹都不留下?
林清辞掏出怀表,凑着越来越亮的天光看了看——快五点了。
回屋还能睡一个时辰。
可他不想回去。
他站在院子里,看着远处的山,听着偶尔传来的鸟叫,脑子里翻来覆去的。
沈疏夜靠在门框上,叼着烟,眯着眼,似笑非笑地看着他。
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