格格党

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江晚迟（第26页）

她把笔放下，合上本子。

本子的封面是黑色的，什么都没有，干干净净的。

她用手掌抚了一下封面，像在安慰什么东西。

然后她站起来，把椅子推进去。

椅子腿和地面摩擦，发出一声短促的、刺耳的声响。

她拿起桌上的书，一本一本地码好。

动作很慢，很仔细，像在做一件很重要的事。

她背对着我。

阳光从窗户照进来，落在她背上，照出校服上那些磨白的、泛旧的痕迹。

她的肩膀很窄，比以前还窄，像一棵在冬天里掉光了叶子的树，只剩枝干，光秃秃的，伸向天空。

她转过身，看着我。

“花秋易，”

她说，“你要好好的。”

然后她走了。

我坐在那里，看着她走出教室。

她的背影在门口停了一下，很短的一下，像在想什么，又像在等什么。

然后她迈出去，消失在走廊的拐角。

脚步声越来越远，越来越轻，最后消失了。

教室里很安静。

阳光从窗户照进来，落在她空着的椅子上，把椅面照成浅金色。

她的桌子还是那样，书码得整整齐齐，笔筒里插着三支笔。

一黑，一红，一蓝。

我盯着那个笔筒，看了很久。

那盆仙人掌不在了。

那张课程表不在了。

那些贴在桌角的小贴纸不在了。

那些她画过的、写过的、弹过的、笑过的，都不在了。

只剩下这三支笔。

一黑，一红，一蓝。

像三根钉子，钉在她曾经坐过的地方。

我伸出手，碰了一下那个笔筒。

塑料的，凉的。

我把它转了一下，看见背面贴着一张小纸条，很小，被笔筒挡着，从外面看不见。

纸条上写着一行字。

她的字，端端正正的，一笔一划。

“今天的阳光很好。”

我看着那行字，看了很久。

窗外的光从桌上移到地上，从地上移到墙上，从墙上移到天花板上。

那根金色的线越来越细，越来越淡，最后消失了。

教室暗下来。