格格党

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记忆的碎片（第6页）

她会不知不觉地歪在妈妈怀里，或者趴在爸爸的肩头，沉沉睡去。

通常，是西贝先抱着她，等手臂酸了，甘英嵘会默默地接过去，用他更稳当的手臂和宽阔的肩膀，托着女儿小小的、沉睡的身体。

夫妻俩就这样，轮流抱着熟睡的孩子，在夏夜的微风和远处华亭宾馆梦幻般的灯光背景下，慢慢走回那条熟悉的、灯光昏暗的弄堂，走回那个充满了琐碎烦恼却也承载着他们全部日常的家。

悠悠在颠簸中偶尔咕哝一声，更紧地依偎进抱着她的那个温暖的怀抱。

那一刻，所有的争吵、隔阂、生活的重压，似乎都被夏夜的微风和孩子的睡颜暂时吹散了，只剩下一种简单的、属于家的宁静。

虽然这宁静，往往如同那彩色电梯里的灯光一样，短暂而易逝。

然而，在这些或温暖、或新奇、或略带笨拙的温馨记忆之间，更频繁、也更沉重地插入的，是另一种记忆的碎片。

它们通常没有清晰的画面，更多的是声音——拔高的、尖锐的、带着哭腔的女声；沉闷的、偶尔迸出一两句辩解、但更多时候是长久沉默的男声；瓷器碰撞的脆响；门被不轻不重关上的闷响；还有那种几乎能让人窒息的、死寂的沉默。

这些记忆的碎片，带着孩童视角特有的懵懂、鲜明和些许变形，像一块块残缺的拼图，在悠悠初愈后略显空茫的脑海里漂浮、碰撞。

在悠悠逐渐复苏的孩童感知里，这些场景构成了家庭背景里持续低鸣的、不和谐的音符。

它们大部分是孤立的瞬间，没有清晰的前因后果，却带着难以磨灭的情绪印记——渴望、恐惧、满足、孤独，以及妈妈身上那令人安心的、复杂的气味。

场景一：餐桌。

空气里飘着饭菜的味道。

妈妈把最后一道菜端上来，是青菜炒肉片，肉片不多，但切得很薄，油光发亮。

一家三口坐定。

爸爸拿起筷子，伸向菜碗。

他没有直接夹起面上的菜，而是用筷子在碗里拨弄了两下，翻动了一下，仿佛在寻找下面埋着的肉片，才夹起一筷子。

他咀嚼的时候，嘴唇会不自觉地微微翕动，发出一点轻微的、但持续的声音。

喝汤时，他会低下头，凑近碗边，“吸溜”

一声连着一声特别响。

妈妈夹菜的动作顿了顿，眉头不易察觉地蹙了一下。

她看看爸爸，又看看坐在儿童椅里、正笨拙地用勺子戳着碗里饭菜的甘璐，嘴唇抿了抿。

“英嵘，”

妈妈的声音尽量放得平和，但能听出一丝紧绷，“夹菜就夹自己面前的，别在碗里翻。

还有，喝汤别出声，悠悠看着呢。”

爸爸夹菜的手停了一下，抬眼看了看妈妈，没说话，只是“嗯”

了一声，继续吃饭。

但下一次夹菜照样。

也许他不是故意的，是几十年的习惯，深入骨髓，就像呼吸一样自然。

提醒得多了，他会觉得不自在，觉得被挑剔，吃饭的兴致都减了。

妈妈没再说话，只是低头吃饭，咀嚼的动作有点用力。

餐桌上的空气像凝住了。

甘悠感觉到气氛不对，停下勺子，看看爸爸，又看看妈妈。

爸爸似乎加快了吃饭的速度，很快扒完碗里的饭，放下碗，说了一句“我吃好了”

，就起身离开餐桌，坐到了窗边的藤椅里，拿起一本书。

妈妈看着他的背影，又看看桌上几乎没怎么动的那盘青菜炒肉片，拿起筷子，夹了一大口饭塞进嘴里，默默地嚼着。

悠悠低下头，看着自己碗里被戳得乱七八糟的饭菜，忽然也没了胃口。

后来有一次，或许是爸爸忘了，或许是那天做的红烧肉特别诱人，他又再次不自觉地用筷子在碗里扒拉了一下。