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火车继续向前。
他随着它一起,朝着那个越来越旧的故乡,沉了下去。
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镇上的中巴最后一排没有安全带,沈思渡被颠得几乎骨头散架。
窗户关不严,风从缝里灌进来,夹带着柴油的腥和路边野草蒸出来的苦。
四十分钟的山路,窗外的世界一层层变矮。
六层,三层,最后只剩下灰扑扑的平房,晾衣杆上晒着花被单。
下了车,阳光劈头盖脸地砸下来。
镇上的光和城市不一样,城市的光被高楼截成碎片,落在特定的缝隙里。
而这里的光是整片铺开的,从天到地没有任何遮挡,直晒得头皮发麻。
沈思渡拖着行李箱,走在镇子的主街上。
街面比记忆里窄了,或者说他长大了。
杂货铺还在那个路口,卖馒头的早餐铺子变成了手机维修店,门口挂着褪色的广告布。
行李箱的轮子碾过不平整的水泥路面,咯噔咯噔,在正午的寂静里格外清楚。
姑姑的房子在镇子东头,拐两个弯,穿过一条巷子。
巷子很窄,两面是发灰的砖墙,头顶的电线上晒着床单和一串干辣椒。
有只黄狗趴在墙根的阴影里,听见动静抬了一下头,打量了他片刻,又趴回去了。
沈思渡还没走到门口,就看见姑姑站在铁栅门边,头发扎得有些歪,那件碎花短袖洗得发白。
两只手上沾满了面粉,大概是听到了轮子的响动,连手都没来得及洗就跑出来了。
姑姑更瘦了。
皮贴着骨头,只有眼神还是慌张而亮的。
她看着沈思渡,手在围裙上擦了又擦,想伸又不敢伸。
她很像一种不知名的候鸟,沈思渡想。
那种很小的鸟,在两棵树之间犹豫的时候,翅膀快速扑扇,悬停在半空,既落不下来,也飞不走。
“姑姑,我回来了。”
姑姑的手终于伸过来了,她从不抱人,只是攥住了他的手臂,用力捏了一下。
手指是凉的,粗糙的,指缝里还嵌着面粉。
“怎么又瘦了,”
她低声念叨了一句,松开手,转身逃进了阴影里,“快进来,外头晒。”
光线由白转黄,角落里的小台灯勉强撑起一团昏暖。
空气里缓慢地发酵着樟脑丸和旧棉被的味道。
客厅几乎没有变。
深棕色的仿木纹电视柜,边角磕掉了漆,露出灰白的刨花板。
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