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至夜幕降临时,这座山已不再属于任何一方。
它只属于伤者。
峡谷下方,死者仍留在他们倒下的地方。
雨水将鲜血冲入河中,蜿蜒成细细的红线,转瞬便没入石缝与水流,消失得太快,仿佛从未来过。
而上方,在嶙峋岩檐的遮蔽之下,战争被剥去了最后一层体面,只剩下最屈辱的真相——
无论他们在刀锋刺入血肉之前,被教导着该如何称呼彼此,人流出来的血,终究是一样的。
在林书玉手下,宗门弟子与妖族骑兵肩并肩躺在一处。
白衣被血浸成暗红,紧挨着肋下裂开的黑甲。
人族的血浸透妖族的绷带。
妖火替宗门弟子烧热清水,那些受伤的人因失血与惊厥冷得发抖,牙关都止不住打颤。
灵符与赤渊符印在同一片潮湿黑暗里燃烧,光焰彼此交错。
此刻它们都一样实用——生存已将意识形态剥得只剩下功能。
无人提及这份亵渎。
也无人蠢到提。
疼痛已将他们全都逼成了实用主义者。
林书玉在其间穿行,像个疲惫得已无暇意识到自己成了何等大逆不道之物的人。
他自己的手臂在肘上方被草草包扎过,随后便被遗忘。
血仍沿着麻布缓慢温热地渗下,淌至腕间。
雨水与汗水早将他浸透。
膝上泥浆已干硬成壳。
几个时辰前,他的双手便已红到腕骨,而此刻,那双手早已不再属于任何会发抖的脆弱之物。
他缝合,包扎,割布,正骨。
在漫长沉重的夜色里,一寸一寸熬过那无声而钝痛的疲惫。
他托住一个垂死少年的下颌,眼看他被自己喉中涌出的血一点点呛死。
又按住另一个人碎裂的肩膀,听他嘶声哭喊着母亲——那母亲并不在这里,也许从来便不曾在过。
名字开始模糊伤口却没有。
他左侧某处,一名宗门弟子因蓝雪不在,被迫亲手烧灼伤口止血,弯腰吐了出来。
右侧,一名独眼肿得几乎睁不开的妖族骑兵死死咬破自己的唇,硬生生将痛呼咽回去,任由林书玉将脱臼的关节猛地推回原位。
无人再问谁更值得被救。
也无人还有多余的气力拿来虚伪。
这座山上只剩疼痛而疼痛,不像教条,它从不偏爱任何一种语言。
沈昭衍站在边缘,看着这一切,终于明白——有些真相来得太迟,迟得已不能被称作顿悟,只能被称作惩罚。
他见过战场。
他本就是被战场塑出来的人。
他曾站在那些古老、森冷、石色沉沉的庭院里,如幽魂一般,听长老们将战争中混乱而血腥的屠戮,翻译成整洁、冷硬、无菌的“必要”
算式,将赤裸的恐惧、伤亡与损失,一笔笔誊抄成“可控代价”
,并始终相信——唯有被正确施加的暴力,才能从这世间凿出纯粹无瑕的正道。
他信过他们。
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