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他的饭桌上的菜越来越多了。
不是他自己要的,是周婶自己要加的。
周婶说,“先生你是项王的人,不能吃得寒酸。
你吃得寒酸,别人会以为霸王对你不好。”
他知道周婶说的是对的。
在这个时代,吃什么,穿什么,住什么,不是个人的事,是面子的事。
面子不是自己的事,是别人的事。
所以他吃了。
吃得很慢,每一口都嚼很久。
不是因为他想慢,是因为他的胃装不下那么多东西。
他吃完之后,会去院子里走几圈,走得很慢,像一个在消食的老人。
他看着那些花,看着那些虞姬帮他种下的、已经长得很高了、有些已经开了花的花。
他蹲下来,看着一朵粉白色的、还没有完全打开的、像一个正在伸懒腰的小拳头一样的花苞。
他伸出手,用指尖轻轻碰了一下,花苞晃了一下,像一个被挠了痒痒、忍不住笑出来但忍住了的孩子。
他笑了。
他的朋友越来越多了。
不是芒砀山上的那种朋友——那种朋友不需要说话,不需要请客,不需要送礼,不需要在任何场合证明“我们是朋友”
。
他们是彭城的朋友——今天认识的、明天可能就不认识了的、后天又在某个场合遇到了然后要假装很熟的、大后天可能就在背后捅你一刀的、你不知道他们是谁但他们知道你是谁的朋友。
林深不知道怎么交朋友。
他的酒量越来越好了。
从一个晚上喝一碗就脸红、两碗就头晕、变成了一个能跟龙且对饮、喝到天亮、第二天还能准时出现在文书房、一个数字都不算错的“酒桶”
。
不是他练出来的,是他喝出来的。
他的同事们已经习惯了他每天早上的样子——脸色苍白,眼袋发青,手指在微微发抖,但写出来的字比谁都要好。
他们不知道他是怎么做到的。
他们不知道,他每天早上会先喝一碗苏萤熬的粥。
甜的,红枣的甜。
那碗粥像一只手,从他的喉咙伸进去,把他从悬崖边上拉回来。
他喝完粥,把手在衣裳上擦了擦,拿起毛笔,开始写。
他写的是军报,是粮册,是各地送来的、需要整理、分类、归档、呈交给项羽的竹简。
他写得很慢,很仔细,每一个字都写得工工整整,像在完成一件艺术品。
不是因为他想,而是因为他只会这么写。
在沛县的时候,萧何说他的字好看。
在砀郡的时候,陈平说他的字好看。
在彭城的时候,所有人都说他的字好看。
他不知道自己的字是不是真的好看。
他只知道,他写字的时候,心里是安静的。
不是因为他在做一件有意义的事,而是因为他不需要想任何事情。
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