格格党

手机浏览器扫描二维码访问

刃下书尘（第8页）

那只手很暖。

他伸出手，把手放进那片阳光里。

阳光照在他手背上，把那些青色的血管照得很清楚，血管在薄薄的皮肤下面，像一条条蜿蜒的河流。

他把手翻过来，看着手心——洗了很多遍，用皂角，用草木灰，用河水，用井水，搓到皮都快破了。

但血还在。

不是手上的血，是心里的血。

很小很小，小到几乎看不见，像一滴墨滴在宣纸上，慢慢洇开，变成一朵花的形状。

他去了神殿。

不是去见皇帝，是去见常檀。

他站在那口井边——那口被铁门锁着的、在内院、在法净禅房后面的井。

井口盖着石板，石板上落了薄薄一层灰。

他蹲在铁门外，把手伸进门缝里，想摸一摸那口井。

手指离井口还有很远很远，远到这辈子都够不到。

但他感觉到了那口井的温度——很冷，冷得像他杀了沈青山之后站在太和殿外面被风吹透的冬天的风。

他把那本册子从怀里掏出来，从门缝里塞进去。

册子落在井边的地上，发出一声很轻的、像一片叶子落在地上的声音。

他站起来，转过身，走了。

走出那道月亮门，走出内院，走出神殿，走上长安街，走回东大营。

永昭十八年春天。

常安的营房里有一张床，一张桌子，一把椅子，一盏油灯。

墙上挂着他的刀，刀鞘磨得发亮。

他把刀从刀鞘里抽出来，刀锋很亮，亮得能照出他的脸。

他看着刀面上的那张脸——老了，不是一个三十岁的人应该有的老，是那种从骨子里透出来的、被北境的风雪和皇帝的密令磨出来的老。

他想到了常檀。

常檀的脸在刀面上慢慢浮现出来，和常安的脸重叠在一起，变成了一张脸——一半是他的，一半是她的。

他把刀从刀面上移开，把刀放在桌子上，坐下来，铺开一张纸，拿起笔，蘸了墨。

只写了一句——“姐，对不起。”

他把信折起来，塞进一个信封里，放在桌上，压在镇纸下面。

然后重新拿起那把刀，看着刀锋，刀锋上还有他的脸的影子。

两个人——一个是常安，一个是沈青山。

沈青山在他的刀锋上站了九年，看着他在这座皇城里活着、爬升、杀更多的人、做更多的噩梦。

他把刀放在手腕上，刀很凉，凉得皮肤缩了一下。

他闭上眼睛，手腕一动。

血从手腕上流出来，不是喷，是流。

很慢很慢，像一条河在很远的平原上流，不急不缓。

他的血是暗红色的，和沈青山的血一个颜色。

血从手腕上流到桌子上，流到那封信上，把那行字里的“安”