格格党

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日月明（第7页）

他绕过那滩血，走到御座前，坐下去。

御座冰凉，叔父的体温还没有散尽。

他坐在那里，手按着御座的扶手。

扶手上也沾了一点血——叔父的手从扶手上滑落时留下的。

他的手指按在那点血迹上，慢慢收紧了。

“父皇。

儿臣坐在你的御座上了。

叔父的血还热着。

儿臣不擦。

留着它，提醒自己——这把椅子，是用血换来的。”

殿外，廊下。

林怀瑾靠在朱红的柱子上，月白色的官服沾着沈惊鸿的血迹和牢狱里的草屑。

他的手指还在微微发抖——不是怕，是扶沈惊鸿出牢时攥得太紧，指节僵住了，此刻慢慢松开，血液回流，针扎一样疼。

廊下传来脚步声。

不是禁卫的脚步声，也不是内侍的碎步。

这脚步声很稳，很慢，靴底踏在金砖上，每一步都踩得很实。

林怀瑾没有回头，但他知道那是谁。

从小到大，他听过无数次这脚步声——在金陵老宅的书房外，在长安崇仁坊的宅邸廊下，在吏部值房的门外。

每一次这脚步声响起，他都会不由自主地挺直脊背。

林文渊走到他面前站住。

太师的紫袍穿在他身上，比从前空荡了许多。

头发白了大半，眼角的皱纹像干涸的河床。

他站在那里，看着自己的儿子。

林怀瑾靠在柱子上，月白色的官服沾着血污和草屑，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇上还留着从长安到雁门关往返数千里磨出来的血痂。

“父亲。”

林怀瑾直起身，想要行礼。

林文渊抬起手，止住了他。

老迈的太师看着儿子，看了很久。

廊下的宫灯映在林怀瑾脸上，将他清瘦的面孔染成淡金色。

他忽然想起很多年前——怀瑾七岁，妻子走的那年。

他在灵前跪了三天，没有哭。

第四天早上，他从灵堂出来，自己去灶间热了一碗粥，喝完，去书房读书。

他站在廊下看着他，看着一个七岁的孩子端着粥碗一口一口地喝。

他不哭，他也不哭。

他们林家的人都不会哭。

后来怀瑾长大了，入了翰林院，做了太子近臣，一步一步走到中书令。

他看着儿子越走越高，越走越远，像一竿竹子从泥土里长出来，越长越高，越长越直。

他心里骄傲，但他从来没有告诉过他。

不是不想说，是不会说。