格格党

手机浏览器扫描二维码访问

回归（第6页）

陈姨在旁边看着他，没有说话。

她端着手里的豆浆碗，小笼包已经凉了，她用筷子夹了一个，蘸了醋，慢慢吃了。

“林野。”

她忽然说。

“嗯。”

“清昼那孩子，他家里的情况，你知道吗？”

林野的笔在纸上停了一下。

“知道一些。”

他说。

“他爸对他不好？”

林野把笔放下，转过身，看着陈姨。

“不是不好。”

他说，“是不管。”

陈姨沉默了几秒。

“不管比不好更难熬。”

她说。

林野看着她。

“你爸走的时候，你七岁。”

陈姨说，“那几年我一个人带你，没人管我，也没人管你。

我知道那种感觉——不是疼，是空。

疼你知道从哪里来的，空你不知道。”

林野没有说话。

他看着陈姨的眼睛，那双眼睛里有太多东西了——过去的，现在的，未来的，混在一起，像那幅水彩画里的海和天，分不清边界。

“清昼那孩子，”

陈姨说，“他眼里有一种东西，跟别的小孩不一样。”

“什么东西？”

“他看人的时候，很认真。”

陈姨说，“好像你说的每一句话都很重要，好像他怕漏掉你说的任何一个字。

这种小孩，通常是在家里没人听他说话，所以长大了特别怕自己不听别人说话。”

林野低下头，看着卷子上那道算了两遍的题。

答案是对的，他验算过了，但他还是在旁边又算了一遍，确认没有算错。

“他在家里没人跟他说话。”

林野说，“他爸不跟他说话，他后妈跟他说话但他不想听。

他一个人待在三楼，从早待到晚，做卷子，做题，做完了对答案，对完了再做。

他连说话的人都没有。”

陈姨没有说话。

“他来我们这儿，”