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苓站在那里,手扶着灶台边缘,手指微微蜷着。
凛的目光落在那些手指上,停了一下,然后移开。
她走回办公桌前坐下来,翻开笔记本。
笔尖落在纸上,刷刷刷的,很快。
苓听见那个声音,没有回头。
她从口袋里掏出那个新瓷罐,拧开盖子,闻了闻。
薄荷,蜂蜡,还有一味她闻不出来的东西——可能是新的西药成分,可能是某种提取物,可能是凛在深夜的书房里,对着文献和天平,一样一样配出来的。
她把盖子拧紧,放回口袋。
右手还在抖,很轻。
但她不看了。
她知道它在那里。
窗外,那两辆黑色轿车还在。
车窗紧闭。
凛没有去看。
她知道它们在那里。
两个人都知道。
谁都没说。
四
电话还在响。
报道刊出后的第一周,凛在便签纸上画满了两个完整的正字。
十一个沉默的电话,五个说话的——两个约诊,一个骂她“沽名钓誉”
,两个问她“是不是真的不收钱”
。
她把骂人的那个直接挂了,约诊的记在本子上,问钱的那两个多说了几句:“不收。
工人的都不收。”
对方挂了。
苓在药房里听着。
她听着凛每一次接电话的语气变化——对约诊的是“可以,下周来”
,对记者是“不接受采访”
,对骂人的是不说话,听完对方骂完,轻轻放下听筒。
她听得见凛放下听筒时手指松开、听筒落回叉簧的声响。
那声响有时候重,有时候轻。
重的时候,是骂人的。
轻的时候,是那些不说话的电话——呼吸很重、像憋着一肚子话说不出来的那种。
那种最让凛难受。
苓知道。
巷口的黑色轿车已经增加到三辆了。
凛不再去数了。
她只是每天早上去开门的时候,看一眼巷口,确认它们还在那里。
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