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冬至过后第三天,天终于放晴了。
阳光从云层后面毫无保留地倾泻下来,把整条梧桐巷照得通亮,但冷还是冷,那种干巴巴的、不带一丝水分的冷,吸进肺里像小刀子在刮。
陈渡的父亲一早就要起来,陈渡说外面冷,他说不怕。
陈渡说风大,他说不怕。
陈渡说您坐不稳,他沉默了片刻,说了一句话,声音不大,但每个字都像是从石头里蹦出来的:“你推着我。”
陈渡把他抱上轮椅,腿用毯子裹好,腰后面塞了一个靠垫,脖子上围了围巾,头上戴了帽子。
帽子是母亲织的,深蓝色的,帽檐翻起来,露出里面灰色的绒里,耳朵那地方还特意加厚了一层。
老人被裹得像一个圆滚滚的粽子,只露出一张脸,和两只眼睛。
那双眼睛在冬日的阳光下眯着,微微发亮。
陈渡推着他走到枣树下,停下来,把轮椅固定好,刹车踩死。
太阳刚好升到树梢的高度,把光秃秃的枝丫照得纤毫毕现,每一根细小的枝条都像一幅用极细的笔勾勒出来的素描。
“爸,到了。”
“嗯。”
老人抬起头,看着枣树,目光从根部慢慢往上移。
树干,枝丫,树梢,最顶端那根细枝,光秃秃的,什么都没有。
看了一会儿,又看那把挂在枝丫上的风筝。
老鹰风筝,翅膀展开,尾巴分叉,头微微低着,黑色的羽毛在阳光下泛着暗沉的光,白色的眼睛炯炯有神,像在盯着下面的某样东西。
“渡儿。”
“爸。”
“把风筝解下来。”
陈渡搬来梯子,靠在树干上,爬上去。
梯子很稳,是他前两天刚修过的,松动的横档重新加固了,榫头敲紧了,接口处还用铁丝缠了好几道,缠得结结实实。
他爬到最高处,伸手解下风筝,动作很轻,像怕惊动什么。
风筝在他手里微微晃动,翅膀扇了扇,发出一声轻微的纸响。
他下了梯子,把风筝递给父亲。
老人接过去,把风筝放在膝盖上,翻来覆去地看。
黑色的羽毛,白色的眼睛,竹篾扎的骨架,宣纸糊的身子。
他用手摸了摸风筝的翅膀,宣纸光滑,竹篾结实,接口处缠着棉线,涂了胶水。
他的手指停在那双白色的眼睛上,停了好一阵。
“像。”
他的声音很轻,像在自言自语。
“像什么?”
“像你小时候放的那只。”
陈渡愣了一下。
那只风筝,他几乎已经忘了。
竹篾扎的骨架,糊了报纸,画上黑色的羽毛和白色的眼睛。
飞不高,线不够长,跑了两步就掉下来,摔断了翅膀。
父亲接过去,用竹篾重新扎好,糊上新报纸,又画了一只眼睛,比上次更圆、更亮,瞳孔的正中央点了一个白点,像活的一样。
他再放,线还是不够长,但这次没摔下来。
风托着它,摇摇晃晃地升上去。
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