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篮球场上的三分球（第6页）

白畅忽然问。

这个问题来得很突然。

米多转头看他，白畅正看着前方，侧脸在暮色里显得很柔和，看不出问这个问题的意图。

“还好，”

米多说，“打球磕磕碰碰正常。”

“不是打球。

我说的是别的。”

米多的步子顿了一下。

他忽然意识到白畅在问什么——不是打球受的伤，是别的。

是他八岁那年之后，在某个他自己都不太愿意回忆的阶段里，那些不是因为运动留下的淤青和擦伤。

那时候他刚没了妈，他爸还没学会怎么跟一个突然变得沉默的儿子相处，家里刚有了继母和妹妹，所有事情都挤在一起，像一个还没学会游泳的人被推进了深水区。

他不知道白畅是怎么看出来的。

也许白畅什么都没看出来，只是在问一个很普通的问题。

但白畅问完之后没有看他的脸——这个细节让米多觉得，白畅大概已经知道答案了。

“小时候骑车摔过几次。”

米多说。

白畅没有追问。

他继续走了一段路，然后在实验楼后面的路灯下停下来。

灯刚好在这时候亮了，昏黄的光在两个人头顶上投下一个光圈。

他转过身面对着米多，从书包侧袋里拿出一包创可贴——不是校医院给的那种普通医用型，是一盒卡通创可贴，上面印着歪歪扭扭的小动物图案。

米多认出来那是米粒喜欢贴的那种，学校门口小吃街的文具店就有卖的，一块钱一盒。

“你哪来的？”

米多看着那盒创可贴，有些意外。

“苏念念塞给我的。

她说我这种人迟早用得上。”

白畅把创可贴放在米多没受伤的左手里，语气还是那样平淡，“但我没用过。

所以给你。”

米多低头看着手里的创可贴。

盒子的边角被压得有点变形，应该是被白畅塞在书包侧袋里很久了，和钥匙硬币挤在一起。

但他一直没扔。

米多抬起头，发现白畅正看着他受伤的右手，那眼神很专注，像是在看一段需要重新调整断句的稿子。

“手掌，”

白畅说，“下次打球别硬扛。”

“你说了两遍了。”

“因为说一遍你记不住。”

米多把创可贴放进口袋里。

他没有说谢谢。

他说的是另一句话：“那你下次比赛上场，别站三分线外面发呆。

跑起来，空位我会传给你。”

白畅看着他，嘴唇动了一下，像是想说什么，但最后只是把帆布包的肩带往上拉了拉。