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老屋只剩雨声（第4页）

也许明天，太阳会出来，把这些湿漉漉的东西晒干。

也许不会。

也许雨还会下，下得更久，更大，下到整个世界都淹没，下到心里那个角落，再也长不出任何东西。

但她知道，不管下不下雨，不管晒不晒得干，日子还得过。

外婆在医院里，她得去看她。

妈妈在ICU外守着，她得去换她。

中考在即，她得去考。

顾雨落走了，但那些笔记还在，那些叮嘱还在，那些“对不起”

还在，那些薄荷味还在。

她得往前走。

即使脚步很沉，即使心里很空，即使雨一直下，即使老屋只剩雨声，她还得往前走。

因为外婆说，蒽蒽，你要好好的。

因为顾雨落说，一中，你要加油。

因为她自己说，不管发生什么，都要好好的，都要加油。

所以，她得站起来，得开灯，得写作业，得睡觉，得明天去医院看外婆，得后天去学校上课，得大后天做模拟题，得一天天，一步步，往前走，走向那个没有外婆的糖藕、没有顾雨落的陪伴、但也许还有一点点光的、未知的未来。

秋蒽蒽站起来，走出外婆的房间，轻轻带上门。

然后她走到堂屋，打开灯。

灯光很亮，很刺眼，刺得她眯起眼睛。

但很快，眼睛就适应了。

她看见墙上那幅褪色的刺绣，松鹤延年，针脚细密。

看见桌上蒙尘的茶杯，外婆常用的那个，白瓷，青花，边角有个小缺口。

看见天井里那棵老桂树，在灯光下静默着，叶子湿漉漉的，但绿着，活着。

她走过去，拿起那个茶杯，走到天井的水龙头下，拧开水，冲洗。

水很凉，哗哗地流，冲掉灰尘，冲掉那些看不见的、但确实存在的时光的痕迹。

然后她擦干杯子，走回堂屋，在桌前坐下，从书包里掏出作业本，翻开，拿起笔。

笔尖在纸上沙沙响，很轻，但在安静的堂屋里，很清晰。

像某种宣告，也像某种坚持——宣告她还活着，还在呼吸，还在往前走。

坚持那些必须坚持的，承担那些必须承担的，记住那些必须记住的，然后，往前走。

窗外的天空，深蓝，有星，有月，有刚刚停下的雨，和即将到来的、未知的明天。

而老屋，在灯光下，在笔尖的沙沙声里，在那些看不见的、但确实存在的心跳和呼吸里，静静地，存在着。

即使只剩雨声。

即使雨已经停了。

即使明天，也许还会下雨。