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但在这三层之外还有一类人。
码头边缘。
不属于任何一层。
沈鸢看到了一个老人。
他蹲在码头最远端的一棵柳树下面,背靠着树干,面前摊着一块脏布,布上放着几样东西,一截烂绳头、两枚生锈的铜钱、一个缺了口的陶碗。
他的衣服分辨不出原来的颜色了,头发花白,乱蓬蓬的,像一蓬枯草。
左腿从膝盖以下截了,空荡荡的裤管用麻绳扎着。
他在靠捡拾码头上的杂物度日。
绳头、铜钱、碎布,苦力们不要的东西他捡来攒着,隔一阵子拿去换两个馍。
一个伤残退伍的老厢军。
码头上的人从他面前经过时目光自动绕开他,那种"
看到了但当作没看到"
的熟练回避。
他存在于这个码头的最底层之下,像石板缝隙里的苔藓。
但正因为没人在意他,没人防备他,他看到的东西可能比任何人都多。
沈鸢走了过去。
---
码头上的人都叫他"
疯老头"
。
不是真疯,是那种被世道磨出来的浑噩,半真半假的糊涂,是底层人保护自己的一种方式。
沈鸢蹲在他面前。
"
大爷,我请你吃碗馄饨。
"
疯老头抬起头看了她一眼。
他的眼睛浑浊,但浑浊底下有一层东西,警觉。
那是老兵的眼睛。
退伍了,残了,沦落到在码头上捡破烂了,但骨子里那层东西褪不掉。
"
你谁啊?"
"
做古玩买卖的。
路过这里,歇歇脚。
"
沈鸢从袖子里摸出几文钱。
"
大爷贵姓?"
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