格格党

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第 16 章（第4页）

空间不够，□□不够，实训场也要让出来。”

我看着那份表，沉默了几秒。

压缩教育系统。

这种说法很现代，也很体面。

像在说一项常规优化，像在做结构调整，像是在为效率做贡献。

可我知道它真正意味着什么：意味着下一代会更早失去关于旧世界的记忆，意味着他们将更快地把“人类曾经如何生活”

视为无关紧要的传说。

“最低限度保留基础教育框架。”

我说。

组长苦笑了一下：“最低限度也要空间。”

我拿起笔，在表上划了一道线，重新标注优先级。

“那就把娱乐模块删掉，把重复课程合并，把非核心实训改成轮训。

压缩不是取消。”

我停了停，又补了一句，“至少不能让他们只会生存，不会理解自己为什么生存。”

组长看了我一眼，没接话。

我知道他并不是不同意。

他只是太累了。

人到了某个地步，连认同都变成消耗。

外面有人经过，脚步很快，像是在奔向某个还没坍塌的地方。

门缝里漏进一阵冷风，带着一点机房灰尘和塑料烧焦后的味道。

我忽然意识到，这种味道会留很久。

它会留在衣服上，留在头发里，留在所有人的记忆里。

等很多年后再想起这个时代，人们可能不会先想起具体的命令和数据，而是先想起这种味道。

灾难总是先让感官记住。

随后才轮到历史。

那天傍晚，我去看了临时安置区。

说是安置区，其实更像一个被迫拼接起来的容器。

走廊里加了隔板，空地上摆满床位，孩子们被安顿在最里面，几个老人坐在折叠椅上，望着同一面墙，像是等待一个不会出现的解释。

我从他们中间走过去，没有人站起来，也没有人哭闹。

哭闹是有余裕的，只有确定自己还被世界重视的人，才有力气用情绪去争取回应。

有个小女孩抱着一只旧玩具，抬头问我：“阿姨，明天太阳会回来吗？”

我蹲下来，看着她。

她很小，眼睛却很稳。

那种稳不是天真，是她已经在短时间内学会了不把大人的表情当作保证。

她只是还想要一个答案。