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上海法租界,《申报》印刷厂内,巨大的印刷车间如同一个喧嚣的钢铁怪兽。
轮转印刷机发出震耳欲聋的轰鸣,排字工老张佝偻着背,布满老茧和墨渍的手指在密密麻麻的铅字架间飞速穿梭。
他眯着昏花的老眼,浑浊的瞳孔却紧紧锁定着手中一个“顾”
字铅模,然后将其狠狠摁进沉重的版框里,接着是“修”
,最后是“远”
——三个沉甸甸的铅字,带着一种近乎虔诚的力量,被牢牢固定在属于英雄的位置上。
“动作快!
再快一点!”
主编的手里捏着刚刚出炉的还带着热气的清样,头版那行用红笔重重圈出的标题在灯光下刺眼夺目:【战场幽灵显威!
桂军夜袭捣毁日酋师团部】。
“机器别停!
再加印五千份!
不!
一万份!
标题给我套红!
要红得滴血那种红!
让全中国都知道这个好消息!”
学徒阿毛像只敏捷的兔子,抱起一摞刚切好、还散发着油墨热气和纸浆清香的新报纸,拔腿就往外冲。
报社大门外,报童们早己焦急地等在那里。
阿毛冲得太急,在门口差点撞上一辆黄包车。
“哎哟!
后生仔,看着点路!”
车夫老吴一把拽住阿毛的胳膊,稳住了他。
老吴是个满脸风霜的中年汉子,一条腿有些微跛,那是“一二八”
事变留下的。
他瞥见阿毛怀里报纸上那巨大的标题和模糊的桂军钢盔照片,浑浊的眼睛猛地瞪圆了,声音带着难以置信的颤抖:“慢…慢着!
这报上写的…真是…真是桂军干的?端了鬼子师团部?!”
阿毛把还烫手的报纸用力拍在老吴胸口,带着少年人的自豪:“吴伯!
千真万确!
报纸都出来了!
广西来的兵,把鬼子的老窝给炸上天了!
带头的团长叫顾修远!”
老吴的手剧烈地颤抖起来,粗糙的手指着报纸上那模糊的钢盔影像,他猛地蹲下身,一把扯开自己黄包车座位的破旧垫布,从夹层里摸索出三枚铜板,不由分说地塞进阿毛手里,声音哽咽而坚定:
“后生仔!
这钱…这钱老子不要了!
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