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同学会的雨（第1页）

第三十一章同学会的雨

同学会定在七月最后一个周末，母校旁边的酒店，包了一个小宴会厅。

请柬是班长在班级群里发的，电子版，做得很花哨，有学校的照片，有“青春不散场”

的字样，有穿着校服奔跑的卡通小人，背景音乐是那首很老的《同桌的你》。

群里很热闹，报名接龙刷了很长，谁谁谁从美国回来了，谁谁谁当爹了，谁谁谁开了公司，谁谁谁嫁了富二代。

每个人都兴致勃勃，仿佛这场同学会不是重逢，而是某种成果展示会，是向所有人证明“我过得很好”

的、盛大的、必须出席的仪式。

顾雨落看着那条接龙，看了很久。

光标在输入框里闪烁，但她的手指悬在键盘上，迟迟没有落下。

窗外在下雨，成都七月惯常的、黏稠的、闷热的雨，雨点不大，但密，把整个城市都罩在一层灰蒙蒙的、湿漉漉的网里。

空气里有雨水、泥土和空调外机混合的、浑浊的气味。

她想起十五岁那年的雨，绵长的，黏稠的，下了一整个春天。

想起那些湿漉漉的午后，那些空荡荡的座位，那些泛黄的纸条，那些褪色的照片，那些“一起考一中”

的约定，那些“明天见”

的日子，那些图书馆的安静，那些操场的奔跑，那些传过的玩笑，那些拉过的钩，那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的、十五岁的春天。

然后她关掉了群聊，放下了手机。

雨还在下，不紧不慢，像永远也不会停。

她走到窗边，看着雨。

雨点打在玻璃上，蜿蜒流下，留下一道道模糊的、混乱的水痕，像眼泪，但比眼泪更冷，更无情。

远处的建筑在雨幕里模糊成一片灰蒙蒙的影子，像一幅被水浸透的、正在慢慢融化的、悲伤的水彩。

她不会去。

她知道。

就像她知道，秋蒽蒽也不会去。

她们都不会去。

不会去那个宴会厅，不会见那些同学，不会展示那些“过得很好”

的成果，不会唱那首《同桌的你》，不会在那些湿漉漉的、黏稠的、但早就变了味的回忆里，假装一切都还好，假装那些约定没有碎，假装那些人没有走，假装那些时光还能回去，假装这场下了十五年、但好像永远也不会停的雨，只是一场偶尔的、不值一提的、夏天的阵雨。

她们只会像现在这样，在不同的城市，在不同的窗边，看着同一场雨，想着同一场雨，和那些湿漉漉的、黏稠的、但至少还有一点点光的、十五岁的春天，和那些永远也回不去的、下着雨的午后，和那些永远也实现不了的约定，和那些永远也见不到的人。

然后，继续。

一个人。

雨下了一整天。

傍晚时分，雨小了些，变成那种绵绵的、细碎的雨丝，在渐渐暗下来的天色里，像无数根银色的、柔软的线，把整个城市都缝进一张温柔的、但逃不出去的网里。

顾雨落站在窗边，看着雨。

手机在茶几上震动了一下，屏幕亮了，是班级群的消息，有人在发同学会的现场照片。

灯光很亮，人很多，笑容很灿烂，酒杯相碰的声音很清脆，背景音乐是那首《同桌的你》，有人在唱，跑调了，但笑得很开心。

她看了一眼，然后移开视线，重新看向窗外。