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“老师傅,”
年轻人开口,带着点河东口音,“有人托我给您捎个东西。”
说着,从褡裢里掏出个小布包,递过来。
布包是深蓝色的,洗得发白,边角磨出了毛边。
巴掌大小,轻飘飘的。
“谁托的?”
韩朴没接。
“一个老朋友。”
年轻人眼神闪烁,“就说……物归原主。”
韩朴盯着那布包,心里忽然“咯噔”
一下。
他伸手接过,布包入手很轻,但触感熟悉——是粗麻布的质地,针脚细密。
他捏了捏,里面软软的,像是塞了什么东西。
“那人还说什么了?”
他问。
“没了。”
年轻人摇摇头,往后退了一步,“东西送到了,俺也该走了。”
说完转身就走,脚步匆匆,很快消失在废料堆那边的拐角。
韩朴站在门口,手里攥着布包,看着年轻人消失的方向。
风从那边吹过来,带着废铁渣和煤灰的味道,还有……一丝极淡的、像是马匹经过后的骚膻味。
他关上门,走回小马扎坐下。
油灯的光昏黄,把布包的影子投在墙上,晃晃悠悠的。
他深吸一口气,解开布包上系着的麻绳。
里面是个香囊。
褪了色的杏黄色绸子,上面绣着鸳鸯——绣工不算精致,鸳鸯的脖子绣得有点歪,但针脚很密,能看出绣的人很用心。
香囊口用红绳系着,绳子已经发黑,磨得起了毛。
韩朴的手开始抖。
他认得这个香囊。
是他婆娘秀娘绣的。
那年他们刚成亲,秀娘从娘家带来的绸子,就这么一小块,她舍不得做衣裳,说“给你绣个香囊,带身上,去干活也想着俺”
。
绣了三天,手指头扎破了好几次。
后来他去了将作监,香囊就一直带在身上。
直到五年前那场变故,魏军突袭边境,他带着儿子在城里修城防,婆娘和女儿留在城外村里……再后来,城破了,人散了,香囊也不知丢在了哪里。
他以为这辈子都见不到了。
韩朴哆嗦着手,解开红绳。
香囊里没有香料了——早就没了。
只有一小撮线头,五颜六色的,团在一起,像个小小的、杂乱的鸟窝。
他捏起那撮线头,凑到灯下看。
线很细,丝线,颜色有红、黄、蓝、绿、黑五种。
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