格格党

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逃离（第3页）

式的眼神看过来，而是抬起手，放在吴辞晞的肩膀上。

那只手很沉，也很凉，却带着一种陌生的、笨拙的力道。

“辞晞。”

父亲喊他的名字，声音哑得不像平时的他。

吴辞晞没说话，只是看着他。

父亲的手在他肩膀上收紧了一下，又松开。

他张了张嘴，似乎想说什么，却没说出口。

最后他只是深吸了一口气，说：

“以后，你有什么事，可以告诉我。”

他的语气还是那样，不够柔软，不够亲密，甚至有些生硬。

但和从前那些“受伤了吗”

“那就好”

不一样——这一次，他在试着说些什么。

虽然他不知道该怎么说。

父亲收回手，转身走向那些还在巷口蹲守的记者，留给他一个重新挺直的背影。

吴辞晞站在原地，雨水从屋檐上滴下来，打在他肩膀上，很快洇湿了一大片。

他没有动。

那一刻，外公书房里那个檀木盒子里的那些照片，忽然又浮现在他脑海里。

那些逐年暗淡的眼神，那些提前准备好的告别，那些被红笔标注的“发病时间”

……

他忽然明白了那些照片的意义。

不是纪念。

那是告别。

是清醒着的人，给即将被疯狂吞噬的自己，提前举办的葬礼。

每一张笑脸都是墓碑，每一个快门声都是棺盖落下的声响。

而妈妈，终于从那场漫长的葬礼里，走完了最后一步。

但父亲今天蹲在她身边，替她擦去脸上那一点泥的那个动作。

那是葬礼之后的事。

是只属于活下来的人，需要独自面对的事。

十五岁生日那天，摄影师照样来了。

老人推开房门的时候，吴辞晞正坐在床边，身上穿着那件每年这天都要穿的白色西装。

领口太紧了，勒得他有点喘不上气。

窗外是首尔三月难得的晴天，阳光透过玻璃落在木地板上，切出一道一道规整的光影。

“准备好了吗？”