格格党

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逃离（第4页）

摄影师的声音还是那样，温和得像在哄人。

吴辞晞站起来，跟着他走到客厅中央那块灰绿色的幕布前。

他每年都站在同一个位置，地板上有块轻微磨损的印记，刚好是他脚尖对准的地方。

老人低下头调整三脚架，动作慢得像电影的慢镜头。

吴辞晞看着他花白的头发，看着他布满细纹的手背，看着他每次来都要穿的那件旧摄影马甲，上面的口袋磨出了毛边。

“您拍过我们家多少人？”

吴辞晞忽然开口。

老人的手顿了一下，抬起头看他。

“从我外公那一辈开始，”

吴辞晞继续说，声音很轻，像是在问今天的天气，“到舅舅，到我妈妈。

您都拍过。”

老人没说话，只是看着他。

“有谁是……”

吴辞晞顿了一下，把那几个字慢慢说出来，“寿终正寝的么？”

老人整理镜头的手顿住了。

就那么悬在半空中，停了一两秒。

然后他放下手，直起腰，看着吴辞晞。

他摇了摇头。

那个动作太轻了，太自然了，就像在说天是蓝的、草是绿的一样理所当然。

没有犹豫，没有回避，甚至没有多余的同情。

只是一个简单的、陈述事实的摇头。

吴辞晞忽然想笑。

他想起妈妈最后那张照片。

那么漂亮的人，杂志封面上可以笑得光芒万丈的人，在那张照片里却挂着一个僵硬的、拧巴的笑。

嘴角往上提，眼睛却在往下掉。

那是她拍过那么多照片里，最难看的一张。

他不想变成那样。

他不想站在这里，一年又一年，被镜头记录下眼睛一点点变空的过程。

不想让自己的照片最后也被塞进某个盒子里，在“发病时间”

那栏被人用工整的字迹填上一个日期。

不想让爸爸或者随便什么人在很久以后看着他的照片说：你看，这一年，他的眼神已经开始不对了。

他不想疯，不想死，更不想再过这种葬礼一样的生日。

“辞晞？”

摄影师喊他，“站过来一点，光刚好。”